Het Tula Kremlin herinnert zich veel: de bestorming van de Krim Khan Devlet-Girey door hordes, en de troepen van False Dmitry I, en de "belegeringszetel" van Ivan Isaevich Bolotnikov. In het midden van de vorige eeuw werden de muren, torens en passages volledig verlaten en verwoest.
En wij jongens bezochten daar vaak. We hielden vooral van snuffelen in het eeuwenoude stof van de "marteltoren". Vondsten waren elke keer: pijlpunten en speerpunten, stenen ballen. Menselijke botten, fragmenten van schedels werden niet als waardevol beschouwd - ze werden opzij gegooid.
Eens tijdens opgravingen klopte mijn hart vreugdevol - een munt! Antiek! Maar helaas, ik had het mis. Het was een dvukhryvennik uit 1961, zwartgeblakerd, als uit een vuurzee, afgebladderd, met een spinneweb van scheuren door het midden en bovendien ongewoon licht.
Maar voor mij, jongens, is 20 kopeken een tastbaar bedrag: twee grote glazen zonnebloempitten, een ijsje met een centje wisselgeld, een batterij voor een zaklamp of een bioscoopkaartje … Maar veel verleidelijker - tien schoten in de schietbaan. Ik kon het niet elke dag betalen! Maar de grootvader, die kogels afvuurde in de schietbaan, nam mijn twee cent in zijn handen en zei goedmoedig:
- Jij, mijn liefste, wissel eerst wat geld, dan ben je welkom.
Toen aarzelde ik lang naast een oma die zaden verkocht, bloosde en aarzelde, en durfde haar niet te geven wat ik schaamde om geld te noemen. De oude vrouw begreep me op haar eigen manier en schonk een half glas zonder geld in mijn zak.
De munt bleef niet opgeëist en uit ergernis legde ik hem op het spel in een balzaal met als enig doel te verliezen. De medespelers accepteerden de weddenschap niet, maar ze waren zeer geïnteresseerd in hoe ik die had gemaakt. Een dag of twee bungelde de munt in mijn zakken. Mijn irritatie groeide en uiteindelijk stopte ik hem gewoon in de sleuf van de kaartautomaat in de tram. De machines uit die tijd wisten al drie kopeken te onderscheiden van wasmachines en ander afval. Het werkte echter. Een afscheidsmunt luidde - en hier is het, het kaartje!
Ik kwam blij thuis, ging naar bed. Alles lijkt in orde, maar ik voel me ongemakkelijk, woel en draai, ik kan niet slapen, ik herinner me de munt. Ik heb geen gevoel dat ik ben uitgestapt. Hij begon het kussen recht te trekken en in de linkerhoek van de kussensloop was iets stevigs, ronds. Ik voel het - een bekende kloof. Ik stond versteld! Begrepen - zij, mijn vervelende metgezel!
Promotie video:
Ik heb al gehoord van de onveranderlijke cent, ik zit op het bed, krankzinnig, ik kan mijn eigen ogen niet geloven, mijn haar staat overeind, oer-horror! Ik voelde me als een proefkonijn in een volkomen onbegrijpelijke en oneerlijke ervaring voor mij. Iemand die heerszuchtig en almachtig was, toonde me mijn weerloosheid en onbeduidendheid tegenover de gril van iemand anders, die de logica en wetten van het zijn met voeten treden. Hij is geslaagd. Ik vroeg me lange tijd af: waarom zou ik in het kussen gaan?
Uiteindelijk kroop ik op mijn tenen naar het raam en … ik kon horen hoe de munt, nadat hij de esdoornbladeren had aangeraakt, dof op het asfalt sloeg. Ik weet niet of iemand haar heeft opgehaald, maar ze is nooit bij mij teruggekomen.
Dertig jaar later vertelde ik dit verhaal aan mijn schoonmoeder, met wie ik op bezoek was in Shuya. Ze was niet verrast. Ze opende de ladekast, haalde er een koperen rondhout uit - een heel oude munt, het metaal bladderde al af met een weegschaal, bijna niets was onmogelijk te lezen, en ze vertelde me dit.
Ze werkte in 1942 als onderwijzeres en op een winteravond keerde ze via de begraafplaats terug naar huis. Hij loopt, hij warmt zijn handen in de mof, maar zijn gedachten zijn somber: ze geven niets met kaartjes, er is helemaal geen geld en de kinderen hebben thuis honger. Plotseling, zegt ze, schroeide haar handen van de kou, ze trok haar hand uit en op de palm van haar hand was een koperen stuiver ijskoud. Ik had niet eens tijd om te ontdooien. Ze heeft het me laten zien.
Hoe is dit gebeurd? Wie stuurde haar de munt op zo'n mystieke manier? De verbeelding voerde me eeuwenlang levendig terug naar het Rusland van Catherine. Om de een of andere reden stelde ik me een bedelaar voor met een tas en in lompen. Misschien rustte ze op dezelfde begraafplaats, en werd haar ongemarkeerde graf spoorloos weggevaagd door regen en wind. En dus gaf ze zelf op de een of andere manier aan de behoeftigen. Wat als ik haar laatste goede doel in mijn handen heb? En hoe deze bedelaar zelf door de eeuwen heen en de grafmis gaf, dan is het mysterie niet minder dan het verhaal met mijn sluwe twee-grivna.
Terugkerend naar Tula, op weg naar mijn werk, stopte ik de auto aan de rand van het bos, pakte een doos met een verzameling oude munten die in de loop der jaren waren verzameld en verspreidde ze door het bos. Misschien zal de mijne nuttig zijn voor iemand?
Boris Nikolajevitsj BORISOV, Tula