Ze zeggen dat het 's nachts heel eng is in de kerken. Vreemd toch? Het lijkt erop dat de plek waar mensen tijd doorbrengen met gebed en vrede in hun ziel vinden, altijd vriendelijk en helder moet zijn. Maar nee. Met het begin van de duisternis worden de kerkmuren vijandig. Misschien is het de eeuwige schemering die heerst in orthodoxe kerken. Misschien verandert met het begin van de duisternis de energie van deze plek van plus naar min. Ik vind het moeilijk om deze vraag te beantwoorden, aangezien ik nooit 's nachts in de kerk ben gebleven. Om eerlijk te zijn, is er niet genoeg vloek om zo'n dubieus experiment te doen, duidelijk strafbaar en grenzend aan waanzin.
Maar ooit moest ik een lege kerk bezoeken. Ik zal meteen een reservering maken - het was geen functionerende cultusstructuur, maar het skelet van een verwoeste klokkentoren. En als er meteen een zin uit een beroemde film in je opkomt, dan zal ik ermee antwoorden - ik ben het niet. Ze probeerden het voor mij, aan het begin van de vorige eeuw.
De geschiedenis van de kerk is interessant. In de jaren twintig van de vorige eeuw, toen het niet mogelijk was om zwaarden tot ploegscharen te smeden, werden de klokken omgesmolten voor de behoeften van de jonge republiek, werden kerkgerei geplunderd en werden de muren gebruikt als graanschuren. De kerk was vervallen en verwoest. Er bleef slechts één klokkentoren over. Eind jaren 50 werden op deze plek tankoefeningen gehouden. De dappere commandanten kozen de kapel als referentiepunt. Ze schoten onvermoeibaar op haar. Maar, zoals de oldtimers zeggen, geen van de granaten raakte het doelwit. Geloof daarna dus niet dat iemand van Boven het lot van mensen en architectonische constructies niet beheerst.
Uiteindelijk smeekte de voorzitter van de collectieve boerderij de oefencommandant om te stoppen met schieten en de klokkentoren met rust te laten. Daarover en besloten. De klokkentoren heeft het overleefd, maar werd elk jaar meer en meer vervallen. Niemand heeft haast om de verwoeste tempel te herstellen. Het ligt te ver van wegen, handelsroutes en woondorpen. Vanuit economisch oogpunt is het volgens mij niet aan te raden. Er zouden mensen zijn, dezelfde zomerbewoners of buurtbewoners, dan nog iets: er zullen weinig bezoekers zijn. En het skelet van de klokkentoren is geografisch erg onhandig: in het voorjaar en in de herfst mag je alleen een terreinwagen besturen. En dan laat je de auto op de oever staan en loop je langs de wankele hangbrug naar de overkant van de rivier.
Terwijl mijn man bezig was met zijn opgravingen, verzamelde ik mijn testament tot een vuist en ging naar de overkant van de rivier. Lopen over een wankele loopbrug is een prestatie voor mij, weet je. Het lijkt erop dat vliegen niet hoog is, maar het is nog steeds eng. Bij elke stap knarste en slingerde de fragiele structuur, gebouwd tijdens de dagen van tankoefeningen, dreigend. Ergens in het midden verloor ik mijn stap, omdat er niet genoeg planken in de vloer zaten.
Maar de moed werd beloond, ik ging naar binnen. De klokkentoren was een ellendig gezicht: niet alleen spaarde de tijd de steen niet, maar ook de speelse mensenhanden droegen bij aan de vernietigende processen.
Meegesleept door het fotograferen van de "rots" -schildering van onze tijd, merkte ik niet hoe het op straat scherp verduisterde. Donderslagen naderden de klokkentoren. Ik keek de straat op en verstijfde - de bliksem raakte de aangrenzende oever al en een donkere strook regen naderde mijn precaire schuilplaats. Ik besloot naïef dat het juister zou zijn om de storm af te wachten in een verwoeste kerk dan naar een orkaan te rennen. Er zijn meer kansen om droog te blijven onder tenminste een soort dak, en ik wilde niet met bliksem racen.
Een minuut later was het al donker in mijn schuilplaats. Elektrische ontladingen snijden door de lucht met een akelig gefluit. Ik begon me verwoed de natuurkunde te herinneren en erachter te komen wat de kans is dat de bliksem precies hier zal inslaan. Bescheiden kennis was voldoende om te beslissen - ze zijn geweldig. De kapel is het enige hoge gebouw op de heuvel. Maar het waren niet alleen onweer en bliksem die me op dit moment bang maakten. Misschien was de fout overdreven verbeeldingskracht en angst, maar het leek me dat de lucht in mijn schuilplaats dikker werd. Vreemde schaduwen vielen langs de muren en geluiden van buitenaf waren duidelijk te horen door het lawaai van de stortbui en onweersbuien. Ze leken vooral op de beruchte "witte ruis". Dezelfde die ontstaat als je de ontvanger van de ene golf stoot en niet op een andere afstemt. Het begon te lijken dat ik in de stroom van "witte ruis" individuele woorden en zinsdelen onderscheid, alsof iemand naast me aan het bidden was. Een koude bries waaide van boven naar beneden en meteen werd het koud, alsof er geen verstikkende zomerse onweersbui op straat woedde, maar een ijzige herfstregen.
Promotie video:
Of dit de druppel was of het feit dat de "radiogolf" het volume verhoogde en het lawaai van de straat al blokkeerde, weet ik niet. In het "witte geluid" hoorde ik klokken luiden, en vreemde geritsel vulde de ruimte om me heen. Toen ik de bliksem vergat, met een klap die hemelse en aardse materie verscheurde, vloog ik uit mijn schuilplaats. Het enige dat ik nog moest doen, was de cameratas stevig dicht te ritsen om hem niet nat te maken. Zonder om te kijken haastte ik me naar de gammele brug. En als de weg naar de klokkentoren lang duurde, kwam ik sneller terug. Op het gevaar af te glijden en in de rivier te vallen, rende ik zonder naar mijn voeten te kijken.
Toen ik de auto binnenreed, klappertanden van angst en nat op de huid, was mijn man verrast. Hij vroeg waarom ik niet op de storm wachtte, maar haastte me naar het epicentrum van de elementen. Wat zou ik kunnen beantwoorden? Dat ik klokken hoorde luiden, gebeden en "witte ruis"? Nee, in de ogen van mijn rationele en oordeelkundige echtgenoot wilde ik niet hysterisch overkomen.
Het onweer eindigde net zo plotseling als het kwam. Binnen vijf minuten scheen de zon fel. Ik naderde de klokkentoren niet meer. Ik nam wat foto's van ver en filmde de hangbrug. Ik heb lange tijd aan niemand verteld wat er met me is gebeurd tijdens een onweersbui in een verlaten kerk. Zelfs nu ik in een comfortabele positie achter de computer zit, begin ik aan mijn gevoelens te twijfelen.
Dit is hoe het menselijk bewustzijn werkt: we verdrijven vreemde gedachten en herinneringen aan mysterieuze gebeurtenissen. Het is veel gemakkelijker om op deze manier te leven, u moet het ermee eens zijn. Maar één ding weet ik nu zeker: een tempel, zelfs een verlaten, is geen plek om te wandelen.