Kinderen noemen hem "Eeuwige Grootvader". Ik kan me niet eens voorstellen hoe oud hij is. We zien hem soms op het moeilijke pad - van huis naar winkel. Het is ongeveer een halve kilometer, en mijn grootvader doet er een halve dag over. Dit is zijn taak en kan niet worden geannuleerd. In de winkel koopt grootvader een zak met lolly's. Op de terugweg vangt hij elk voorbijgaand kind op en behandelt hem. De grootvader heeft een droge rug, trillende handen en stappen zijn traag, traag. De grootvader is blij. 'Ik klaag niet over mijn gezondheid. Dus mijn hoofd is helder. Maar ik weet gewoon niet meer hoe oud ik ben. Ik ben het vergeten."
Buurtbewoners leven lang. Zelfs burgers die verslaafd zijn aan alcohol. Vervallen oude vrouwen kruipen elk voorjaar vrolijk naar de bedden. Bejaarde grootvaders maaien roekeloos hooi. Vanaf de rug van sommige plattelandsdames ouder dan 60, kan men ze voor meisjes aanzien: de taille is merkbaar en de gang is licht.
misschien de zoektocht naar eeuwige jeugd. 'Hoevelen wonen hier?' - dit was de eerste vraag van een rijk echtpaar dat naar ons dorp kwam op zoek naar een huis. "Ze leven negentig jaar," antwoordde de lokale bevolking. Als gevolg hiervan bleef het echtpaar, kocht een huis, voerde reparaties uit en bracht nieuw, volbloed land aan dan de lokale zwarte aarde.
Dit huis wordt nu op het platteland "gouden" genoemd, omdat er evenveel in is geïnvesteerd als genoeg is voor drie huisjes. Natuurlijk woont het paar daar niet, komt af en toe de lucht van een lang leven inademen.
Maar ik heb het vermoeden dat als gevolg van het kopen van een huis de brigade van lokale mannen die het huis voor hen hebben gemaakt, veel meer levensjaren zullen hebben. Omdat zij degenen waren die fysieke arbeid in de frisse lucht hadden in gezonde mannelijke hoeveelheden.
Ik vroeg naar de plaatselijke levensduur van een plaatselijke arts die van ziekenhuiswerk en hoge positie op de regionale gezondheidsafdeling naar Ayurveda ging. "Ze zijn gewend om weinig te eten en hard te werken", vertelde de dokter me. - Ze zijn het eens met hun plaats in het leven. En ze volgen natuurlijk het ritme van de natuur!
Ik stelde dezelfde vraag aan een vriend van een filosoof die soms vanuit Voronezh naar ons dorp komt. En zijn antwoord had ook betrekking op ritmes.
Promotie video:
En het is waar. Het dorp valt 's avonds om negen uur in slaap, en alleen in de ramen van de "komen in grote aantallen" migranten, volgens de gewoonte van de stad, branden de lichten tot laat. Grootmoeders beginnen in de zomer rond te rennen voor zaken vanaf zes uur 's ochtends, in de winter - vanaf acht uur. Elke ochtend hebben de dorpelingen een onmisbare fysieke activiteit - sommigen hebben een moestuin, sommigen hebben vee.
Ik weet van mezelf: als je 's ochtends met een paard de heuvel op gaat, dan voel je je na deze wandeling de heuvel op en terug anders. En dit gaat niet over fysieke kracht, dit gaat over integriteit en evenwicht. Integriteit stelt u in staat alles efficiënter te doen. En efficiëntie ontketent kracht.
We zien dit bij elk werk op het platteland. Zo worden er bijvoorbeeld bijna gelijktijdig rollen hooi in het hele dorp afgeleverd. En de voormalige stadsbewoners - jong en sterk, zijn bezig met laat hooi leggen, en de bejaarde inboorlingen hebben alles allang opgevouwen en zitten op banken met dominostenen. Het is duidelijk dat ze minder fysieke kracht hebben, maar ze begonnen om zes uur 's ochtends, toen het lichaam volgens de leer van het bioritme krachtig en actief is, en tegen vier uur' s avonds hadden ze alles al gedaan - en nu rust hun lichaam in volledige harmonie met de natuur.
Hier, in het dorp, worden bioritmen geen esoterische term, maar een volledig visuele manifestatie van onze fysiologie.
Ik miste de opgewektheid van de ochtend - het is beter om niet over de afname van de activiteit heen te barsten, maar iets op je gemak te doen, te wachten op de opgewektheid overdag en hout te gaan hakken. Als je niet wacht, scheur je je rug. Alles is heel eenvoudig. Alles is heel duidelijk.
Het enige jammer is dat dit vermogen van oude plattelandsmensen om in hetzelfde ritme met de wereld te leven niet langer wordt doorgegeven aan hun erfgenamen. Degenen die naar de stad zijn vertrokken, leven anders, worden ziek en komen naar hun dorpsverwanten om vals te spelen en te klagen. En klagend weten ze te zeggen: “O, tante Mash, wat leef je hard: ga voor kippen, ga voor een koe, zorg voor een moestuin. Je pleegt zelfmoord!"
Wij, de voormalige stadsbewoners, verzamelen de kennis die de plaatselijke ouderen van hun ouderen hebben overgenomen, beetje bij beetje, observerend en vergelijkend. En pas nadat we er weer van overtuigd zijn dat het werkt, beginnen we de landelijke gewoonten te volgen. Ik vraag me af of we ooit onze honderdjarige zullen bereiken
