Opgedragen aan de 100ste verjaardag van de Grote Socialistische Oktoberrevolutie
Lees hier het eerste deel.
Helderzienden en helderzienden in de wandelgangen van de hoogste echelons van macht hebben altijd een constante belangstelling gewekt. Er waren altijd veel zieners die de machthebbers dienden. En zelfs de machtigste en invloedrijkste heersers luisterden altijd naar hen. Er zijn tal van dergelijke voorbeelden. Dit is Jacob Bruce in de tijd van de Russische keizer Peter de Grote, dit is Grigory Efimovich Rasputin, in de tijd van de laatste Russische keizer Nicolaas II, en voor hem Philip Nizier - Atel Vasho, dit zijn Wolf Messing en Georgy Gurdjieff in de tijd van J. V. Stalin, dit is juni tijdens de LI Brezhnev, dit is Anatoly Kashpirovsky tijdens de perestrojka. In de regel verschijnen dergelijke mensen in turbulente tijden of op het kruispunt van tijdperken. Macht en mystiek zijn zo versmolten dat ze bijna synoniem zijn geworden.
In het tijdschrift "Steps of the Oracle" nr. 6 voor 2015 op pagina 6 - 8 onder het kopje "The Journey of the Dilettante" werd een artikel geschreven getiteld "Magic and Politics", waarin een ondertitel was "TWICE DEAD", waarin de nauwe relatie tussen Stalin en Gurdjieff. Ik citeer het voluit: “Het is bekend dat JV Stalin niemand vertrouwde. Hij luisterde echter altijd naar de mening van astrologen. Het begon in de kindertijd, toen de occultist Gurdjieff, die later een beroemde occultist werd, aan hetzelfde bureau in het seminarie zat met de toekomstige leider, die al op jonge leeftijd dol was op magie en zelfs studeerde bij Tibetaanse lama's. Hij stelde in 1917 Soso Dzhugashvili ook voor om de horoscoop te veranderen, met het argument dat het onmogelijk is om een leider te worden met zo'n geboortehoroscoop. En Stalin veranderde het jaar van zijn geboorte. In dit opzicht is er een zeer interessante mening van de Moskou-paranormaal begaafde Anfisa Zhanimova: “Als iemand de horoscoop van iemand anders en het lot van iemand anders overnam, moest hij twee keer sterven. Wat er werkelijk gebeurde: ten eerste stierf Stalin-Dzhugashvili als persoon en de tweede keer - als een groot Sovjetfiguur. Toen werd hij uit het mausoleum gehaald, waar hij naast Lenin lag, en werd hij voor de tweede keer begraven."
Ik wil opmerken dat de studenten en aanhangers van GI Gurdjieff's leringen scherp ontkennen dat Gurdjieff en Stalin elkaar ontmoetten, bovendien beweren en zijn ze er volledig van overtuigd dat Gurdjieff en Stalin elkaar nooit hebben ontmoet en nooit elkaar hebben ontmoet in het echte leven. Ze hebben hier alle reden voor, aangezien er in geen van de boeken van Geogry Gurdjieff zelfs maar de geringste aanwijzing is dat ze elkaar hadden kunnen kennen en elkaar ooit in het leven zouden kunnen kruisen. In april 2017 bezocht ik echter de Transkaukasus, in het bijzonder Georgië, waar ik het Stalin-museum in de stad Gori (het thuisland van Stalin) bezocht. Tijdens een rondleiding door het museum stelde ik de gids een directe vraag: "Heeft u enige informatie over de kennis en vriendschap tussen George Gurdjieff en Joseph Stalin?" Waarop ik een directe reactie kreeg van een museummedewerker: “Volgens de laatste gegevens die we hebben,Gurdjieff en Stalin kenden elkaar, maar er zijn geen officiële documenten die hun kennis zouden bevestigen."
Het lijkt mij nogal vreemd dat beiden studeerden aan het spirituele orthodoxe Tiflis seminarie en onder geen beding daar ontmoetten. Dit is onwaarschijnlijk, maar ik kan niets met zekerheid zeggen. Laat de lezer zijn eigen conclusies trekken uit het lezen van de dagboekaantekeningen van Gurdjieff zelf. Dus een woord voor het dagboek van Georgy Ivanovich Gurdjieff.
“Ik slaagde zonder problemen voor de toelatingsexamens voor het seminarie en haalde uitstekende cijfers voor alle vakken. Vergeef me dat ik onbescheiden ben: ik twijfelde niet aan het succes van deze examens. Ik was goed voorbereid, ik wist van elk onderwerp veel meer dan het programma vereiste. Bovendien was ik twee of drie jaar ouder dan degenen die met mij meededen, dat wil zeggen, een bepaalde levenservaring, een gevoel van onafhankelijkheid en zelfvertrouwen gaven me voordelen ten opzichte van rivalen bij de examens. En de concurrentie was groot: drie mensen per stoel.
Dus het is gebeurd!
Promotie video:
Op 31 augustus 1897 kwamen alle seminaristen samen in de vergaderzaal voor een plechtige gebedsdienst ter gelegenheid van het begin van het nieuwe academische jaar. Voor de dienst ervoer ik een onbegrijpelijke, een soort pijnlijke opwinding. Het maakte me depressief omdat ik de oorzaak van deze toestand niet kon begrijpen. Alles is tenslotte goed! Ik ben toegelaten tot het seminarie, mijn materiële problemen zijn opgelost. Ik heb al nieuwe vrienden, ook eerstejaars; Vier van hen twee dagen geleden die ik uitnodigde om te bezoeken, brachten we een heerlijke avond door met thee met oosterse zoetigheden. Abram Elov verbaasde iedereen met zijn eruditie en verzameling oude boeken. Heer! Wat wil je nog meer, jongen? Jeugd, het begin van studie in zo'n beroemde onderwijsinstelling, zelfstandig leven in een prachtige zuidelijke stad aan de oevers van de stormachtige Kura, omringd door groene bergen, nieuwe vrienden … Je zit vol energie en plannen. U bent rijk … Waar komt deze beklemmende gemoedstoestand vandaan tijdens de plechtige gebedsdienst?
De dienst was aan de gang, de machtige bas van pater Nikanor, de rector van de seminariekerk, klonk, onderbroken door psalmen gezongen door het koor; om me heen zag ik jonge, geconcentreerde gezichten, en velen van hen straalden van geluk, vreugde, een gevoel van verbondenheid met de rechtvaardige zaak waaraan we ons leven gingen wijden. Ik ontmoette de goedkeurende, tevreden blik van de rector van het seminarie, die in de groep leraren stond, - hij knikte naar me en glimlachte …
En ik … De donkere, kwellende opwinding die mij voor de gebedsdienst in zijn greep hield, werd nu, tijdens de dienst, intenser, groter, vulde mijn hele wezen tot de rand; mijn slapen braken plotseling, ik werd gegrepen door angst, afschuw, verwarring, die - nu weet ik het zeker - iemand ervaart op momenten van dodelijk gevaar. En tot slot voelde ik, of - hoe moet ik het nauwkeuriger zeggen? - de oorzaak van mijn toestand bepaald: iemand keek me koppig aan, de rechterwang en het oor voelden warm aan. Dit gebeurt wanneer de warmte van de kachel het gezicht raakt. Maar het was een bijzondere warmte - het onderdrukte, verdoofde, onderdrukte de wil. Ik draaide me abrupt om - en herkende hem onmiddellijk …
Voor een klein podium bij de blinde muur van de vergaderzaal, waarop de priester, de seminarieleerkrachten en de rector, eregasten stonden (onder hen waren er verschillende hooggeplaatste militairen, te oordelen naar de epauletten en bevelen op hun uniformen), stonden we in rijen, en 'hij' stond erachter, aan de andere kant van de rij, iets naar rechts en aandachtig, zonder met zijn ogen te knipperen, keek hij me aan. Scherpziende ogen, die op een afstand zwart leken, gehypnotiseerd - gedurende een aantal ogenblikken kon ik niet, durfde ik niet weg te kijken …
Ja ja! Hij was het! Degene die ik als volwassene zag op een glinsterend wit vierkant in een grot in Tibet. Nu, op een jong, knap gezicht, hard en koud, waren die kenmerken die in mijn geheugen waren geworteld slechts omlijnd, maar duidelijk omlijnd: een langwerpige omtrek, lijsterbes op de wangen, waarvan het onderste deel en de kin verborgen waren door een korte dikke zwarte baard, keurig bijgesneden, met duidelijke ijver; grote rechte neus, iets boven de mond hangend; strak samengedrukte lippen, korte snor, ook netjes bijgesneden; zwarte wenkbrauwen in een gespannen, grillige breuk. En onder hen die ogen … Ze wilden me niet laten gaan.
Ten slotte gleed er een nauwelijks waarneembare glimlach over het gezicht van de vreemdeling en hij wendde zich af. Het werd meteen gemakkelijker voor mij: de pijn in mijn slapen stopte onmiddellijk, iets zwarts, zwaars, drukker smolt in me. Ik zuchtte diep en de feestelijke wereld die om me heen bestond, werd hersteld: de gezichten van de seminaristen, geïnspireerd en opgewonden, de dikke, plechtige bas van pater Nikanor, de psalmen die het jongenskoor onzelfzuchtig zong; in hoge lancetvensters - de stralen van de zon …
Ja, om mij heen was dezelfde vreugdevolle Goddelijke vrede die voor geluk naar mensen werd neergezonden. Maar voor mij was het al een andere wereld. Zorgen, intensieve studies, dagen en vaak nachten over boeken, alledaagse klusjes - kortom, alles wat mijn leven het afgelopen jaar vulde, schoof opzij wat mijn doel in dit leven was. Achter mijn rug was dat krachtige medium dat de mensheid moest redden door een wereldvaardige samenleving op te bouwen met gelijke kansen voor alle bewoners van de aarde. Dit is wat de grote ingewijde uit Shambhala zei. Maar om dit te laten gebeuren, moet ik de troon van Genghis Khan vinden en zijn magische kracht aan de nieuwe Messias geven …
Ik kan me niet herinneren hoe het plechtige gebed eindigde - ik bevond me in het park dat het oude seminariegebouw omringde, gebouwd van rode baksteen en in de verte op een middeleeuws kasteel leek.
De laatste dag van de zomer … Het was warm, zonnig, winderig. Ik liep langzaam door het steegje onder de machtige kastanjes, waarvan de kronen boven mijn hoofd zijn gegroeid. Hitte, loomheid, windgeruis in spreidende kronen. Alleen op die zeldzame momenten, toen de wind ging liggen, viel er een complete, absolute stilte op de grond, geen enkele vogelstem.
Aan het einde van het steegje was een vervallen prieel begroeid met druiven, en zwarte bessen op dichte trossen waren bedekt met een blauwachtige dunne laag. Er waren twee houten banken in het prieel, de bruine verf bladderde af, sommige planken waren verrot.
Ik ging op een bank zitten, leunde zachtjes op de armoedige rug en strekte mijn benen uit. Meteen vloog een grote felrode libel naar binnen en ging op de teen van mijn laars zitten, fladderde met zijn doorzichtige vleugels en bevroor, alsof hij in een standbeeld was veranderd. Alleen haar uitpuilende veelkleurige ogen draaiden langzaam rond. Wat een genade! Wat een absolute perfectie!
Op deze manier ging er nogal wat tijd voorbij. Ik bewonderde de libel en dacht … Wat te doen? Hoe verder te gaan? Hem benaderen? Stel jezelf voor? Spreken? Over wat?..
Hier is het nodig om een kleine uitweiding te maken. Er zijn verscheidene maanden verstreken sinds de avond dat de oude kaart van Tibet in mijn handen verscheen. Al die maanden heb ik nagedacht over wat mij te wachten staat, over mijn lot. En hoewel alledaagse zaken, zorgen, vooral de voorbereiding op de toelatingsexamens voor het seminarie, alles leken te overschaduwen wat met de oude kaart te maken had, ging er geen dag voorbij zonder dat ik erover nadacht. Op een avond besloot ik Abram Elov in mijn geheim te wijden. Hij is tenslotte mijn trouwe, toegewijde vriend. En ouder dan ik. We aten, Abram, die verstrooid op eten kauwde, was ondergedompeld in het lezen van een oud folio in een armoedige leren band (zijn gebruikelijke bezigheid), ik was al klaar om de eerste zin uit te spreken: "Abram, ik wil met je overleggen …" - en op dat moment in mij, in mijn gedachten, in mijn hoofd of in mijn hart - ik weet niet hoe ik het zeker moet zeggen,- klonk, en ik herkende deze stem: 'Kop dicht! Het is alleen van jou. Alleen jijzelf moet handelen en beslissingen nemen. " Ik verstijfde, onmiddellijk bedekt met koud zweet. Auditieve hallucinatie? "Ja, alleen jijzelf!" - klonk onverbiddelijk weer in mij, en ik besefte dat dit geen hallucinatie was. Elov merkte niets - hij was volledig ondergedompeld in zijn lezen.
'Kan ik een vreemde dan vertellen wat ik voor hem moet doen?' - dacht ik, verstijfd en wachtend. Maar de stem in mij was stil …
Ik merkte niet hoe de libel wegvloog. Een sterke wind kwam op, veroorzaakte een groene storm in de boomtoppen. Ik plukte wat druiven en gooide ze in mijn mond. Ze bleken zuur, zelfs bitter te zijn - de wijnstokken rond het tuinhuisje werden wild. Het zonk in mijn slapen - angst, angst, onzekerheid kwamen weer in mij terug. Het leek erop dat ik ondergedompeld was - of ik was ondergedompeld - in de gemoedstoestand die me overviel tijdens de plechtige gebedsdienst in de seminariezaal. Een hand viel op mijn schouder en verbrandde onmiddellijk de dunne stof van mijn overhemd met hitte. Ya draaide zich scherp om. Hij stond achter me. We werden van elkaar gescheiden door het lage hek van het prieel. Een glimlach deed zijn harde lippen uiteen. Alleen de mond glimlachte, de donkere ogen waren gespannen, er was iets zuigends, absorberend in hun blik. En ik kon deze blik niet weerstaan, ik wendde me af.
- Hallo George! - Er hing een geur van goede, dure tabak in zijn adem; de tanden waren klein en afgebroken. ” En ik wachtte op je. ” Er klonk voldoening in zijn stem en er werd kracht gevoeld.
"Boven mij? Nou, niet echt! " - Ik dacht en zei koeltjes:
- Hallo.
- Kom maar naar "jou" - Hij glimlachte vriendelijk - We hebben tenslotte veel samen. Rechtsaf?
Ik zei niks.
- Zodat? Zijn we op jou? Er klonk druk in zijn stem.
- Zoals je wenst.
- Kom op! - Hij haalde zijn hand van mijn schouder (later, thuis, op de plaats waar ze lag, vond ik een rode vlek, als van een lichte brandwond. Die verdween van de ene op de andere dag) - Vind je het erg als ik naast je ga zitten?
- Ik smeek! - Ik kreeg een zekere kalmte, vrijheid; de pijn in de tempels verdween. Maar dit woord - "Alstublieft" - zei ik niet. Eerder, zei ik, maar samen met iemand anders in mijn bewustzijn. Onze stemmen versmolten tot één.
Hij liep het tuinhuisje binnen, ging naast me zitten en strekte ook zijn benen uit, mijn houding nadoen. Hierin zag ik een aanfluiting en werd ik boos. Vreemd … De plotselinge woede gaf eindelijk mijn kalmte en vertrouwen terug.
De stilte sleepte zich voort. De wind lijkt te zijn gaan liggen.
"Er is genade," zei hij. Nu was het voor mij een gewoon persoon - Zoals in het paradijs. Ik kom soms naar dit prieel, op momenten van inspiratie. Poëtische regels zijn hier goed gecomponeerd.
- Schrijf je poëzie? Vroeg ik, terwijl ik de "jij" benadrukte.
Hij keek me snel opzij. In zijn blik flitste zoiets als angst. Nu begrijp ik het: degene aan wie ik verplicht was de troon van Genghis Khan, of liever zijn kracht, over te dragen, voelde dat hij de macht over mij verloor.
Hij zei echter heel kalm (deze jonge man, van mijn leeftijd, wist duidelijk hoe hij zichzelf moest beheersen):
- Ja, soms schrijf ik door inspiratie poëzie. En nu, op dit moment, componeerde ik. Wil je luisteren?
- Willen.
- Een kort gedicht … Dacht! Poëtische belichaming van één gedachte. "Dragonfly" is de naam van het gedicht.
'Dus hij heeft me lang in de gaten gehouden! - Ik dacht … - Misschien zat ik op de hielen. '
Hij begon ademloos, met passie en druk te lezen, terwijl hij keelklanken uitte (we spraken Georgisch). Het ritme van deze verzen klinkt nog steeds in mij. Hier is hun geschatte vertaling in het Russisch:
Libel! Je koestert je in de zon
En je straalt met je vleugels.
Maar waarom leef je, libel?
Wat heb je aan een persoon?
Er is geen voordeel!
Dus, libel, je moet vernietigd worden
Hoe nutteloos, verstandeloos wezen!
Alles wat een persoon geen goed en voordeel oplevert, Moet vernietigd worden!
- Leuk vinden? vroeg hij, het leek me jaloers.
- Niet! - antwoordde ik scherp.
Hij fronste. En terwijl hij zichzelf weer overwon, zei hij kalm, met tonen van sarcasme in zijn stem:
¦- Zoals de Russen zeggen, er is geen discussie over smaken. - Hij glimlachte bitter. - En naar mijn mening, maken ze ruzie. Wat denk je?
Ik was het met HEM eens:
- Ja, ze maken ruzie over smaken.
Een tevreden glimlach verscheen op zijn gezicht. En weer viel er een stilte. Ik heb het kapot gemaakt:
- Je zei: "Ik wachtte op je." Wat betekent het?
Er viel een stilte, en toen ik naar mijn gesprekspartner keek, zag ik hoe alle gelaatstrekken gespannen waren, hij leunde duidelijk onwillekeurig, zichzelf niet in bedwang, naar voren. Dit is hoe een persoon er van buitenaf uitziet die naar een verre stem luistert en niet volledig kan begrijpen wat er tegen hem wordt gezegd. Ik raadde het al!.. Of beter gezegd, ik voelde, ik realiseerde me: hij luisterde naar de stem die in zijn bewustzijn klonk. Ten slotte, achterover leunend op de bank en diep ademhalend met duidelijke opluchting, zei hij:
- George! Laten we geen verstoppertje spelen. Wij op deze aarde zijn met jullie verbonden door een onlosmakelijk gemeenschappelijk doel, en de Hogere Krachten riepen ons om dat te bereiken. - Hij zweeg even, zijn gezicht vertrok weer. - En het resultaat van onze gezamenlijke inspanningen raakt het lot van de hele mensheid. - Een pauze. Een harde windvlaag blies over de bevroren toppen van de kastanjes.
"Misschien," zei ik.
- Eens … Meer precies, onlangs, enkele maanden geleden, had ik een profetische droom … werd mij getoond …
- Door wie? Onderbrak ik ongeduldig.
- Een oude man … een ingewijde …
- Droeg hij witte kleren?
- Ja, hij droeg witte kleren …
- Hij zat bij het vuur?
- Ja, hij zat bij het vuur - Er verscheen iets mechanisch in de stem van mijn gesprekspartner. Hij leek in steen te zijn veranderd, zijn ogen waren bevroren, glazig.
- En dat vuur brandde in de grot?
- Dat klopt … In een enorme grot …
- En hoe werd ik je getoond?
- Hoe wordt het getoond?.. Ik weet het niet … Ik kan het me niet herinneren … Nee! Wacht!.. Nu. 'Hij staarde met een bevroren, glazige blik naar de dichte takken van kastanjes aan de andere kant van de steeg. Hij zag duidelijk iets. ‟„ Ja! - Hij verslikte zich letterlijk met een zucht van verlichting, en de spanning liet hem los, hij werd dezelfde - Je zat bij het vuur naast de oude man. Ik kreeg de opdracht om naar je te kijken en je gezicht te herinneren. Ik gehoorzaamde het bevel. Ik heb je de rest van mijn leven herinnerd en vandaag tijdens de gebedsdienst herkende ik je onmiddellijk! Daar, in een grot die in een profetische droom verscheen, werd je naam naar me toe geroepen - George Gurdjieff. En er wordt gezegd: "Van hem ontvang je een kosmische kracht die je zal helpen je missie op aarde te vervullen."
- Weet je wat je missie is? Ik heb gevraagd.
- Ja dat weet ik! - gevolgd door een duidelijk antwoord - Maar vertel me eens, wat zal de kosmische kracht zijn die je aan mij moet overhandigen?
- Er wordt geconcludeerd … - Waarschijnlijk bleef er een halve seconde over voordat het einde van de zin begon: "… op de troon van Genghis Khan." Maar in mijn hoofd klonk een dwingend bevel: "Zwijg!" En toen bleven we met mijn stem praten met degene die weer mijn wil leidde: - Het is te vroeg om deze vraag van je te beantwoorden - Ik zweeg en ontmoette de verbaasde, behoedzame blik van mijn nieuwe kennis., je moet, je moet vinden, vinden … - zei ik.
“En die plek”, onderbrak hij me snel, “waar is dit“iets”, staat dat aangegeven op de kaart die je in die grot in handen had, bij het vuur?
Ik zei niks.
- We gaan samen op zoek! riep hij uit. - We zullen zeker …
- Niet! Op dat pad mag je niet met mij meegaan …
Hij leek dit te weten omdat hij het gemakkelijk eens was:
- Goed. Maar ik zal je helpen bij de voorbereiding op deze lange reis!
"Misschien," fluisterde ik.
Waarschijnlijk zeiden we alles tegen elkaar wat we te zeggen hadden, en er was onmiddellijke opluchting: het leek alsof er zonder reden een gevoel van vreugde en feest was. Alleen het hele lichaam was zwak.
We keken elkaar bijna vriendelijk aan.
- Ben je ook het eerste jaar ingegaan? - vroeg ik al. - Maar je deed niet mee aan de examens.
- Niet! - hij lachte - Ik zit al in mijn derde jaar. In de vierennegentigste studeerde hij af aan de spirituele school in Gori. Ik kom daar vandaan. En meteen vertrokken naar Tiflis om de toelatingsexamens voor het seminarie af te leggen. Mijn ouders slapen en zien mij als priester. Vooral de moeder.
- Wat is jouw naam? Ik heb gevraagd. Hij lachte en stak zijn hand naar me uit.
- Laten we kennis maken! - De handdruk was sterk, energiek, vasthoudend - Joseph Dzhugashvili.
'S Avonds nodigde hij me uit bij hem thuis:' Laten we eten, laten we praten. ' Degenen die, nadat ze de troon van Genghis Khan hadden ontvangen, de mensheid moesten redden, huurden een kleine kamer in een vervallen huis, in een naamloos steegje van de oude stad. Het was nodig om hem te bereiken via smalle straatjes, doorgangen, stenen trappen, door rommelige binnenplaatsen, waar gedroogd geel gras groeide tussen gepoetste tijd en mensen, kleren werden aan lange touwen gedroogd, kinderen renden, bezig met hun luidruchtige spelletjes, vrouwen waren luid aan het discussiëren over het laatste nieuws; er waren scherpe geuren van geroosterd lamsvlees, hete kruiden, fruit.
Joseph liep voorop, draaide zich af en toe om en zei:
- Spoedig.
Of:
- Jij en ik staan midden in het leven van de mensen van de zogenaamde kleinburgerlijke klasse van de Georgische samenleving.
En plotseling vroeg hij:
- U weigerde ook in hun kazerne te wonen?
- Welke kazerne? - Ik begreep het niet meteen.
- Ptskhe! - Hij trok onwillekeurig een grimas en spuugde door afgebroken tanden - Nou, op het seminarie, "gemeenschappelijk huis." Ook baksteen, twee verdiepingen. Er zijn celkamers. Seminaristen leven in twee of drie mensen elk. Alleen afgestudeerden hebben aparte kamers. In het algemeen, volgens het charter van ons armenhuis, moeten alle seminaristen ermee leven "van" en "tot". Het is onze liberale rector die iedereen die de mogelijkheid heeft een appartement te huren toestaat. ” Hij spuugde opnieuw en zei met een onbegrijpelijke plotselinge woede: 'Ik kan liberalen niet uitstaan!
Eindelijk kwamen we aan. De kamer die Dzhugashvili huurde, bevond zich in een oud, typisch Tiflis, dichtbevolkt huis.
- Rechte commune, - gooide bitter mijn nieuwe … hoe zeg je dat - vriend, eigenaar? Ik weet het niet…
Zijn woning met een aparte ingang bestond uit een kleine hal, met als attracties een koperen, lang onreinigde wasbak met daaronder een geëmailleerde bak (er bevroor modderig zeepwater) en een petroleumkachel met een rookglas en een vrij ruime, sober ingerichte kamer: een tafel bij een kaal raam (het keek uit op een woestenij begroeid met struiken en de ruïnes van een kerk of een stenen huis), een bank bedekt met een dikke wollen deken, twee niet bij elkaar passende stoelen en een armoedige kleerkast. Het lijkt erop dat alles. Ik herinner me dat ik verbaasd was over het totale gebrek aan boeken in deze woning. Kale muren, geen foto's. Alleen op de vensterbank, in een lijst onder glas, was een foto van een vrouw van middelbare leeftijd, streng, teruggetrokken van uiterlijk, met een zwarte sjaal die laag over haar ogen was gebonden.
'Mam,' zei Joseph, en zijn stem werd zacht.
De vraag over mijn vader stond op het punt van me af te komen, maar 'Degene die …' (misschien meer dan eens in mijn aantekeningen zal ik hem zo noemen: 'Degene die …') ging me voor:
- Mijn vader is schoenmaker. Ik zou de reputatie hebben een goede meester te zijn, er klonk minachting in zijn stem, maar nee. Drinkt zonder maat. Het rechtvaardigt volledig het Russische gezegde 'drinkt als een schoenmaker'. Niet! - ging terug naar de Georgische Joseph - Om zijn kaart naast mijn moeder te hebben? Nooit! - Het lijkt erop dat er een golf van zwarte, kwade gevoelens in hem opkwam, en met een onmiddellijke wilsinspanning onderdrukte hij die. Ga aan de tafel zitten. We zullen eten en praten.
Het avondmaal was als een appartement ascetisch. Hoe zeg je echter … Een grote kan met koele wijn ('Khvanchkara', zei hij, 'is mijn favoriet'), jonge schapenkaas, een warme cake (Joseph ging er ergens naar beneden voor, ik hoorde hem met iemand praten, aan de stem te oordelen was hij bij de oude man; toen hij terugkwam, zei hij: "Hier woont een bakker, hij heeft een kleine bakkerij." sap.
We dronken een glas wijn, het was echt geweldig.
- Eet, lieverd - Hij begon de maaltijd met een schijfje meloen en drupte het sap van zijn snor - En laten we het belangrijkste vanaf het allereerste begin omschrijven … Je moet een lange reis maken om 'iets' te vinden - voor mij. Zo?
-Zo…
- En hier is de belangrijkste vraag: wat heb je hiervoor nodig?
- De overtuiging dat dit het doel en de zin van mijn leven is! Riep ik hartstochtelijk uit.
- Ben je overtuigd?
- Ja, ik ben overtuigd!
We dronken nog een glas wijn. Schapenkaas smolt in mijn mond. De buurman van Joseph, een bakker, een vertegenwoordiger van de kleinburgerij, was waarschijnlijk een meester in zijn vak - zijn taart was uitstekend.
'Overtuiging alleen', zei de huisbaas ietwat neerbuigend en met een opbouwende stem in zijn stem, 'is duidelijk niet genoeg. Wat voor je reis … - Hij dacht - Ik veronderstel, naar Tibet … Wat heb je nog meer nodig?
Hij weet alles! - flitste door mijn hoofd. - En het feit dat de kracht die hij nodig had in de troon van Genghis Khan zit - ook. '
En weer liet ik het bijna wegglippen. Een vluchtige glimlach vol ironie gleed over het gezicht van 'The One who …'
"We hebben ook mensen nodig, trouwe metgezellen." Om de een of andere reden haastte ik me. "Ongeveer vijf of zes mensen die bereid zullen zijn om alle ontberingen van het pad met mij te delen …
- Zullen ze weten wat je doel is? onderbrak Joseph hem.
Nee … ik weet het niet … Misschien wel: ze kunnen niet volledig worden ingewijd ….
- En terecht! - de toekomstige redder van de mensheid lachte - Waarom toewijden? We betalen goed en ze zullen alles goed doen. En dan zal het gezien worden … - Hij dacht diep na - zijn gezicht verstijfde, zijn gelaatstrekken veranderden in steen. Maar toen hoorde ik een zucht van verlichting - er was duidelijk een besluit genomen - Je hebt paarden en ezels nodig om alles te vervoeren wat je nodig hebt: wapens, kleding, andere uitrusting. U heeft geld nodig voor allerlei onvoorziene uitgaven. Oosterse mensen houden van geschenken. Hij barstte ineens uit in een luide lach: “Met andere woorden, uw campagne … een succesvolle campagne … vereist veel … veel geld! Ben je het met me eens?
- Ja, ik ga akkoord, - ik antwoordde en dacht: "Al mijn spaargeld zal niet genoeg zijn."
Iosif Dzhugashvili stond voor het raam, met zijn rug naar me toe, naar iets op het braakliggende terrein kijkend. Toen zei hij nauwelijks hoorbaar:
- Zal niet genoeg zijn …
'Leest hij mijn gedachten? Nee … Het leek …"
Joseph draaide zich scherp naar mij - zijn ogen waren roerloos, zijn pupillen verwijd.
- Wij, Georgy, krijgen het geld voor je reis! We krijgen zoveel geld als nodig is.
Ik kon mijn ogen niet van zijn betoverende ogen afhouden. Mijn wil ontbrak, ik was verlamd - op dat moment was ik in zijn macht. Hij vergezelde me. We gingen van de oude stad naar het centrum van Tiflis, liepen langs de Kura-dijk, gevuld met een luidruchtige menigte, het was een zwoele zondagavond. Het gesprek ging nu over niets. Ik voelde een onbegrijpelijke zwakte, verstrooidheid, soms begreep ik niet meteen waar hij naar vroeg. Ik heb voor het eerst in mijn leven zo'n toestand ervaren.
Joseph nam afscheid van me en zei:
- In de komende dagen zal ik je voorstellen aan een aantal van mijn kameraden. Denk niet dat er in ons gezegende seminarie vrede en genade is. We zitten hier niet werkeloos bij. ” En terwijl hij zich naar mijn oor bukte, fluisterde hij: 'We moeten vechten tegen de Russische autocratie, met hun dominantie in de Kaukasus! Ben je het met me eens?
Ik stond versteld van wat ik hoorde, maar fluisterde ook, bijna onderdanig:
- Ik ga akkoord. Wat nu…
Het is buitengewoon moeilijk voor mij om over drie jaar van mijn leven in Tbilisi te vertellen. Ik ben in tweeën gesplitst. De eerste twee jaar studeerde ik ijverig aan het seminarie, ik was constant een van de eersten, wat mijn ouders en leraren van het seminarie, onder leiding van de rector, maakte, die volgens Joseph Dzhugashvili een liberaal, onbeschrijfelijk gelukkig was. Maar ikzelf begreep, voelde, besefte steeds meer: priester zijn is niet mijn roeping, niet mijn pad. Al in mijn eerste jaar realiseerde ik me dit en verliet de orthodoxe spirituele school niet alleen vanwege mijn ouders: ik was bang om ze van streek te maken, maar realiseerde me niettemin dat ik alleen het onvermijdelijke uitstelde. En ik stortte me halsoverkop in wat Joseph aan het doen was met hartstocht en uitbundige energie - de politieke strijd, en op een onbegrijpelijke manier, alsof ik vanaf de zijlijn stond, keek naar de veranderingen die in mij plaatsvonden, in mijn wereldbeeld.
Het kan niet worden gezegd dat ik volkomen vreemd was aan de belangstelling voor het politieke leven van het Russische rijk, waarvan ik op de lijst stond. Ik las Russische kranten en tijdschriften, lokaal en afkomstig uit Moskou en Petersburg; soms nam ik - echter meer als luisteraar - deel aan politieke geschillen; Ik voelde me sociaal onrecht genoeg, soms pijnlijk, zag met eigen ogen de russificatie van de Kaukasus en Transkaukasië, reageerde scherp op de oneerlijke of vaak domme acties van de Russische regering in de zogenaamde nationale kwestie. Dit alles was echter voor mij in de vroege jeugd en in de eerste jaren van onafhankelijk leven alleen als een soort achtergrond waartegen mijn spirituele ontwikkeling plaatsvond, waar de belangrijkste kwesties de vragen van het universum waren, God, de problemen van goed en kwaad op universele schaal, de pijnlijke vragen van de bestemming van de mens op aarde, het raadsel van de dood, de wereld van het surrealistische,esoterisch, occult.
En vanaf de allereerste kennismaking met "Degene die …" veranderde alles: politieke, revolutionaire passies veroverden me volledig. Ik stortte me in een heel ander, gewelddadig, gevaarlijk leven. Het begon allemaal met een ondergrondse bijeenkomst van de Mesame-Dasi-groep, de eerste Georgische sociaaldemocratische organisatie, die in 1892 werd opgericht, zo blijkt. Deze groep, bij wiens geheime bijeenkomsten ik kwam - Iosif Dzhugashvili was de leider ervan - was een "marxistische minderheid", het embryo van de toekomstige revolutionaire partij van de bolsjewistische overtuiging in de Transkaukasus.
'Alle anderen zijn in Mesame-dasi', zei Joseph tegen me, toen we midden in de nacht, met inachtneming van alle voorzorgsmaatregelen, terugkeerden van deze bijeenkomst, die me letterlijk verblufte, 'een laffe rotzooi. Zie je, zij nemen het standpunt in van 'legaal marxisme': geen geweld, geen extreme manifestaties van klassenconflicten. Hun bekrompen ideaal is het burgerlijk nationalisme, parlementaire strijdmethoden binnen het kader van de wet. Niets! - Hij verhief onwillekeurig zijn stem en schakelde onmiddellijk weer over op een boosaardig gefluister: - We zullen ze uitlachen. En al dit intelligente publiek zal bitter huilen. Erg bitter!..
Deze bijeenkomst zelf vond plaats, vreemd genoeg, in de aristocratische wijk Tiflis, in een luxueus huis, en de jonge eigenaar (ouders waren weg, reisden door Europa), schilderachtig knap, met een bleek hooghartig gezicht omlijst door een zwarte baard, in een Circassiaanse jas, zachte laarzen, met een smal middel, die iedereen Dodik noemde, behandelde de aanwezigen met een voortreffelijk diner - veel gerechten waren mij onbekend - en bediende het hele lawaaierige gezelschap door een stille, onbewogen lakei, ook jong en enigszins onmerkbaar vergelijkbaar met de gastvrije Dodik. In totaal kwamen ongeveer vijftien mensen bijeen, en Joseph, die me voorstelde als zijn vriend en gelijkgestemde persoon, 'voor wie ik met mijn hoofd kan instaan', stelde me voor aan zijn naaste medewerkers; het geheugen heeft slechts twee achternamen behouden - Tsulunidze en Ketskhoveli. Hoe heetten de anderen, nog drie of vier, ik vergat het. Ik herinner me één ding: iedereen is jong,temperamentvol, bebaarde, ongeduldig. Ze waren allemaal verenigd door haat, een soort zwarte boosaardigheid jegens 'vijanden' en jegens degenen die het niet met hen eens waren. Bij de bijeenkomsten werden namen, partijen of organisaties, industriële ondernemingen, banken gebeld. Vervolgens werd alles geanalyseerd en bekritiseerd vanuit het standpunt van "klassenstrijd", "uitbuiting van de werkende mensen", "nationale onderdrukking", "solidariteit van het proletariaat van alle landen" enzovoort. Het klonk vaak: vernietigen, blootstellen, aan een schandpaal nagelen, niet stoppen voor de slachtoffers op weg naar het beoogde doel … Ogen fonkelden, gezichten brandden, emoties liepen over en, denk ik, luide toespraken werden gehoord in naburige huizen, hoewel het al was middernacht.partijen of organisaties, industriële ondernemingen, banken. Vervolgens werd alles geanalyseerd en bekritiseerd vanuit het standpunt van "klassenstrijd", "uitbuiting van de werkende mensen", "nationale onderdrukking", "solidariteit van het proletariaat van alle landen" enzovoort. Het klonk vaak: vernietigen, blootstellen, aan een schandpaal nagelen, niet stoppen voor de slachtoffers op weg naar het beoogde doel … Ogen fonkelden, gezichten brandden, emoties liepen over, en ik denk dat er luide toespraken werden gehoord in naburige huizen, hoewel het al was middernacht.partijen of organisaties, industriële ondernemingen, banken. Vervolgens werd alles geanalyseerd en bekritiseerd vanuit het standpunt van "klassenstrijd", "uitbuiting van de werkende mensen", "nationale onderdrukking", "solidariteit van het proletariaat van alle landen" enzovoort. Het klonk vaak: vernietigen, blootstellen, aan een schandpaal nagelen, niet stoppen voor de slachtoffers op weg naar het beoogde doel … Ogen fonkelden, gezichten brandden, emoties liepen over, en ik denk dat er luide toespraken werden gehoord in naburige huizen, hoewel het al was middernacht.stop niet bij de slachtoffers op weg naar het beoogde doel … Ogen fonkelden, gezichten brandden, emoties liepen over, en ik denk dat er luide toespraken werden gehoord in naburige huizen, hoewel het al na middernacht was.stop niet voor de slachtoffers op weg naar het beoogde doel … Ogen fonkelden, gezichten brandden, emoties liepen over, en ik denk dat er luide toespraken werden gehoord in naburige huizen, hoewel het al na middernacht was.
Alleen de eigenaar van het huis, Dodik, nam niet deel aan de discussies. Hij, comfortabel in een luie stoel, nipte van een glas dikke donkere wijn, luisterde aandachtig naar de luidsprekers en glimlachte afwezig. Hij genoot duidelijk van zichzelf en nam de actie blijkbaar op als een leuke uitvoering in zijn thuistheater. De familie Charidze, de eigenaar van het enorme bedrijf "Georgian tea", zal veel kosten voor de "fun" van de jongste zoon van Dodik. 1920 is niet voorbij de bergen van de Kaukasus …
Geschillen door geschillen, maar ook de ondergrondse leden vergaten het feest niet. En er kwam geen einde aan lange Georgische toasts. Op een dag, na een bloemrijke, speelse toast "op lieve vrouwen", zei iemand:
- Moeten wij, kameraden en heren, niet naar Madame Rosalia's vestiging gaan?
- Voor dergelijke evenementen, - zei een zeer sombere revolutionair, overwoekerd met een roodachtige baard, - heb ik geen geld in de partijkas.
Na een kleine, enigszins gênante discussie werd het voorstel om Madame Rosalie's etablissement te bezoeken, "waar schoonheden schoner zijn dan Parijzenaars", afgewezen - zij het zonder veel enthousiasme.
"Degene die …" fluisterde in mijn oor:
'Onze kassamedewerker is ook van het seminarie. Mijn klasgenoot. Er zijn er zes van ons armenhuis. Adelaars! De tijd zal komen dat je ze in actie zult zien.
Inderdaad, ik zag de "adelaars" in actie, maar twee jaar later. Maar zelfs voordat die straatconflicten met de politie, waarin de naaste medewerkers van Joseph Dzhugashvili (hijzelf nam niet deel aan de directe revolutionaire actie) de directe aanstichters van de rellen waren, herkende ik hen van nabij in 'praktisch' revolutionair werk. Ze leidden ondergrondse marxistische kringen, verspreidden pamfletten, hielden mei-evenementen in de omgeving van Tiflis (in overeenstemming met de strengste geheimhoudingsregels) en lazen verboden politieke literatuur. Toen bestudeerde ik voor het eerst ook wat van Lenins werk, ik herinner me de titel niet, een dunne brochure, gesigneerd - Tulin. Het artikel trof me met zijn bloeddorstigheid, maar ik zal het niet verbergen - me weggevoerd, en dit alles, vergelijkbaar met de gevaarlijke wrede spellen van volwassenen, veroverde me.
De eerste veranderingen die mij overkwamen, werden opgemerkt door Abram Elov. Op een dag tijdens het avondeten - het was in februari of maart 1898 - vroeg hij me:
- Vertel me, Goga, wat is er met je aan de hand? Ik verslikte me in een slokje thee:
- Waar heb je het over?
- Merk je niets achter jezelf?
- Abram! Praat niet in raadsels! - Ik werd boos.
- Je bent boos, onverdraagzaam en prikkelbaar geworden. Je hebt altijd wel ergens haast. Verlaten onze favoriete boeken. Wanneer hebben jij en ik voor het laatst gesproken over de oude Armeense filosofie?
Ik zweeg … Door deze tirade van een vriend werd ik verrast.
- Je leest wat onzin. Het spijt me … Je hebt een mager boekje op tafel laten liggen. Ik keek naar binnen. Socialistische onzin, onzin, een oproep tot geweld en bloed. Geloof je hierin …
Ik liet hem niet verder praten. Iets explodeerde in me, een hete golf bedekte me met mijn hoofd, ik riep, mezelf niet herinnerend:
- Zie je niet hoe het gewone volk leeft onder het juk van de uitbuiters en de rijken? Zie je niet het sociale onrecht dat om ons heen heerst? En hoe zit het met de nationale onderdrukking van de Russische autocratie? Ervaren jij en ik het niet zelf? Alleen onverzoenlijke klassenstrijd, alleen revolutie …
Ik riep zoiets. Een rode mist, droog en heet, bedekte mijn ogen. Uiteindelijk kwam Abrams droevige, meelevende blik door hem heen en ik hoorde zijn rustige, kalme stem:
- Je bent ziek, Goga. Gevaarlijk ziek. Ik weet niet hoe uw ziekte wordt genoemd, maar de ziektekiemen zijn dodelijk. Wil je de wereld ten goede veranderen door geweld? Jij en ik hebben tenslotte zoveel wijze, geweldige boeken gelezen. En wanneer het verleden erin wordt onderzocht, is er een enkele conclusie in deze werken. Misschien kun je het nu zelf maken?
Ik zweeg …
- Deze conclusie is zo simpel als twee of twee: geweld in de geschiedenis leidt alleen maar tot een toename van geweld, vergoten bloed leidt tot nog meer bloedvergieten.
Ik wilde iets zeggen, bezwaar maken, maar Abram Elov hield me tegen met een scherp handgebaar (hij is altijd zo zacht, volgzaam …):
- Hou je mond! Ik wil niet naar je luisteren, Goga! Je moet serieus nadenken over alles wat er met je gebeurt, voordat het te laat is. En wie zijn de mensen onder wiens invloed je viel? Begrijpen …
Ik wilde weer ruzie maken, maar werd opnieuw tegengehouden door hetzelfde gebaar:
- Alles alles! Nu zeg je niets de moeite waard. Ontspan. Denk rustig aan alles.
En Abram, zonder zijn avondeten op te eten, stond op, verliet de kamer en sloot voorzichtig de deur achter zich. Helaas kwam dit onderwerp niet meer aan de orde in onze gesprekken - er was gewoon geen tijd voor: op dat moment ging Elov al naar Moskou om zijn opleiding voort te zetten. En hij vertrok spoedig. Onze relaties werden enkele jaren onderbroken en werden pas hervat op het hoogtepunt van de Eerste Wereldoorlog - we ontmoetten elkaar in Sint-Petersburg in de herfst van 1916, gingen weer uit elkaar, maar, zoals voorheen, zijn we vrienden, en onze correspondentie houdt niet op tot op de dag van vandaag. En toen in de woonkamer van mijn gezellige appartement aan Molokanskaya Street, aan een tafel met een niet opgegeten diner, werd ik alleen gelaten en dacht voor het eerst: echt, wat is er met me gebeurd? En wat gebeurt er nu? Toen had ik geen antwoord op deze vragen … Nu ken ik ze.
Sommige krachtige krachten, bruisend van felle energie, die misschien inherent zijn aan elke persoon, werden in mij gewekt. Ze slapen alleen voorlopig. Ze worden echter misschien nooit wakker. Alles hangt af van de eigenaar, de eigenaar van deze krachten. Dus ik denk nu. En deze krachten zijn kwaad, onverdraagzaamheid, irritatie, hebzucht en een onverzadigbaar verlangen naar macht.
God! Hoe gemakkelijk is het nu om zichzelf te beoordelen, die twintigjarige, als het leven geleefd is en alles achterloopt!..
En in die tijd waren deze krachten vermomd in de kleren van de strijd voor gerechtigheid, voor het geluk van gewone mensen, en hoewel ik soms vage angst voelde, stortte ik me gedurende korte perioden in geestelijk ongemak, over het algemeen werd ik gevangen genomen door nieuwe brandende hartstochten en was ik tevreden met de manier waarop mijn leven zich ontwikkelde onder de leiding van "The one who …". Nadat ik de troon van Genghis Khan had gevonden, moest ik een ongelooflijke occulte kracht op hem overbrengen. Ik twijfelde hier geen minuut aan. Maar iets vreemds! In de eerste twee jaar van mijn leven in Tbilisi leek wat mij was toevertrouwd door de leraar, de grote ingewijde van Shambhala, donkerder te worden en naar de achtergrond te verdwijnen. En op de voorgrond was deelname aan de politieke strijd onder leiding van Joseph Dzhugashvili.
Nu weet ik: zo was het ook. Het pad naar de troon van Genghis Khan …
En hier moet ik het volgende zeggen. Ik heb het geheim van de troon niet aan Abram Elov onthuld. Drie kenden haar in die tijd: ik, Sarkis Poghosyan (bij het afscheid in Bombay biechtte ik hem op, en Sarkis zegende me om de hoogste bestemming te vervullen die door het lot naar mij was gestuurd, en beloofde dit geheim tot het graf te bewaren); de derde was nu Joseph Dzhugashvili. Als ik, zoals voorheen Sarkis, ook aan Abram had bekend!.. Misschien was alles anders gelopen? En - met volle overtuiging kan ik nu zeggen - de wereldgeschiedenis in de twintigste eeuw zou niet zo bloederig zijn geweest. Vooral voor Rusland.
Augustus 1900.
In augustus 1900 (het was, als ik het mij goed herinner, zaterdag) zag ik de "adelaars" "Degene die …" in actie. Ik was net terug uit Kars - de zomervakantie was begonnen - in een depressieve, neerslachtige bui: thuis was er een moeilijke verklaring met mijn vader. Ik vertelde hem dat ik in september niet naar het seminarie zou terugkeren, geestelijkheid was niet mijn roeping, ik was hiervan overtuigd, ik koos het pad van een politieke strijder voor de belangen van de onderdrukte werkende massa. Met deze woorden legde ik mijn standpunt aan mijn vader voor. Mijn vader luisterde kalm naar me en onderbrak hem nooit. En ik kreeg een monoloog, en de officiële presentatie van de "positie" werd gecompenseerd door passie en pathos, die echt van me barsten. Eindelijk viel ik stil.
- Allemaal? - vroeg de vader.
'Dat is het,' bevestigde ik opgelucht.
Je bent vervangen, zei de vader, ga weg. Ik wil je niet zien. Ik geloof maar in één ding: wat mijn moeder en ik en meneer Bosch in jou hebben geïnvesteerd en wat je zelf hebt bereikt, kan niet vergaan. Een eclips is over je gekomen. Je geest is vertroebeld en je hart is verhard. Ik weet de reden hiervoor niet, jij weet het. Dus zoek het zelf maar uit. Je bent al behoorlijk volwassen. En weet: als je hetzelfde blijft als je nu bent, kom dan niet meer op de drempel van je huis - je hebt hier geen vader meer. ” Hij aarzelde even en voegde eraan toe: “Er zal ook geen moeder zijn.
Dus we gingen die tijd uit elkaar, en het is niet moeilijk voor te stellen in welke gemoedstoestand ik verkeerde toen ik in Tiflis aankwam.
Dus zaterdag in augustus 1900, laat in de ochtend; In de hitte, in de roodgloeiende, witachtige lucht, lijkt de genadeloos brandende zon bevroren te zijn. Geen zuchtje wind. Het is benauwd …
Ik leg de dingen verstrooid uit de reiskist op tafel en bank, en in mijn oren heb ik de stem van mijn vader: "… kom niet meer terug naar huis …"
Haastig stapt de veranda op, een energieke, ongeduldige klop op de deur.
- Niet op slot!
Op de drempel - Joseph Dzhugashvili. Snel, onstuimig, in de ogen - woede en een donkere vlam, hij is alles - een prop van energie en wil. Hij laat me mijn mond niet openen, spreekt snel, stikt in de woorden:
- Gooi alles! Laten we gaan!
- Waar? Waarvoor?
- We namen ze mee de straat op!
- Wie?
- Spoorwegarbeiders!.. Werkplaatsen en depots! Terwijl de demonstratie … Maar alles is voorbereid op de staking. Ja laten we gaan!
En al onderweg, toen we bijna naar het centrum van de stad renden, riep hij roofdierend om zich heen:
- Het belangrijkste is om een botsing te regelen met de politie en de gendarmes!..
- Regelen? - Ik vraag me af.
- Ja! Ja! Regelen! - Hij lachte zenuwachtig - Een beetje aderlating is nodig …
Ik stopte met verbazing.
- Aderlating?
- Precies! - "Degene die …" lachte weer, met ongelijke tanden. - Ken je de regels van de Russische revolutionaire dichter niet: "De zaak is solide als er bloed onder stroomt!" Waarom sta je met een pilaar? We slaan alles over!
En hier zijn we in het centrum van Tiflis, aan de Kura-dijk. Dit is de eerste keer dat ik een revolutionaire demonstratie zie … ik ben geschokt …
- We waren op tijd!.. - fluistert Joseph Dzhugashvili en terwijl hij me bij de elleboog grijpt, sleept hij me onder de doorgangsboog van de poort van een klein stenen huis (ik merk dat, ondanks de hitte, alle ramen erin goed gesloten zijn).
Vanaf de poort keken we wat er gebeurde. Een colonne spoorwegarbeiders liep langs de straat, allemaal in donkere shirts en laarzen. Sombere, beslissende gezichten. En - dit was vooral opvallend - geen enkele uitroep, alleen het afgemeten gezoem van treden op de stenen straatstenen. Nee, het waren niet alleen de spoorwegmannen die liepen. Ik zag onder hen de uniformen van studentenjassen, naast de mannen waren jonge vrouwen in lange, vloerlange rokken, en ook die van hen - hoe ongebruikelijk! - sombere, zelfs hatelijke gezichten.
Iemand draagt een rode vlag, iemand posters: "Een werkdag van acht uur!", "Handel in winkels - onder controle van de vakbond!", "Open een sanitaire post in het depot!" Al deze posters zijn in het Russisch. Maar hier - in het Georgisch: "Lang leve vrij Georgië!", "Weg met autocratische onderdrukking!", "Weg met de satrapen van de tsaar!" Een nerveuze rilling begint me te verslaan. Opnieuw posters: "Dood aan het tsarisme!", "Arbeiders van alle landen, verenigt u!", "Kameraden! Naar de barricades!"
- Kijken! Kijk!..- kneep in mijn hand "Degene die …", en ik voelde de verzengende hitte van zijn handpalm. - De mijne!..
Ja, ik herkende Jozefs "adelaars" meteen. Er zijn er drie, met baard, snel, in hemden en laarzen, als spoorwegpersoneel. Ze kwamen uit het niets op, renden langs de colonne en riepen:
- Kameraden! Er zijn gendarmes en Kozakken in de lanen!
- intimideer ons niet!
- Ritme!..
En al de kreten van de kolom met demonstranten:
- Ritme!..
- Te wapen!
- Versla de bourgeois!
Ik zag een van de "adelaars" een zware kasseistrook in het raam van een juwelierszaak gooien. Glazen knetterden, tot gruzelementen verbrijzeld. En alles raakte in de war: geschreeuw, stampende voeten, ergens anders het gerinkel van kapotte etalages. Vanuit een steegje op de Kura-dijk kwamen inderdaad Kozakken op snurkende paarden tevoorschijn, zwaaiend met zwepen. Een brullende menigte omringde hen …
- Ze doden! - er was een hartverscheurende kreet.
Aan de muur van het huis aan de overkant van de straat zakte een oudere man met een bebloed gezicht langzaam op de grond …
- Dus! Dus!..- fluistert Iosif Dzhugashvili naast me.
Mijn hart brandde van de hitte, een rozerode mist bedekte mijn ogen. Ik pakte zijn hand:
- Laten we rennen! We moeten dicht bij de onze zijn!
Wat ben je? … - Hij trok zijn hand weg - Gek? Ik ben bijna illegaal! Politiebloedhonden zoeken me overal …
Inderdaad … ik vergat te zeggen: in mei vorig jaar werd Joseph Dzhugashvili uit het seminarie gezet "voor de propaganda van het marxisme" - zo stond er in het decreet ondertekend door de "liberale rector". Joseph kwam in een illegale positie terecht, hij moest van appartement veranderen.
- Dan ben ik alleen!
Ik rende naar het dichte van de vuilnisbelt, in het midden waarvan ik een van de "adelaars" zag (zijn naam was Alexander Kunadze) - zijn gezicht was ook gebroken, dik, schijnbaar zwart bloed stroomde langs zijn baard. Dzhugashvili riep me iets na, maar dat hoorde ik niet, alleen zijn laatste zin bereikte mijn bewustzijn:
- Zorg dat je 's avonds bij mij bent!
En hier zit ik midden in een botsing. Samen met andere demonstranten, die Kunadze onmiddellijk uit het oog verloor, trok ik een zwaarlijvige kozak met een strak, rood, bebaar gezicht van het zadel (hij keek verbaasd en stomverbaasd naar zijn zinloze ogen), en we schopten hem, met bitterheid en plezier, en hij, voorovergebogen, ineengedoken tot een bal, snuffelde gewoon, bedekte zijn hoofd met zijn handen en schreeuwde plotseling met een onverwacht hoge, piepende stem:
- Broers! Heb medelijden-ah!..
Maar we bleven slaan, en ik was volledig in de greep van haat, duistere woede en onbegrijpelijk, mij voorheen onbekend, duistere wellust … ik sloeg, sloeg, sloeg mijn weerloze slachtoffer, al loeiend onder onze slagen, en op de kasseien zijn gemene, smerig bloed. Ik haatte, ik haatte! Gehaat!.. Lang leve gratis arbeid! Dood aan de onderdrukkers van de werkende mensen en hun huurlingen!.. Ik zag hoe, terwijl ze op de schreeuwende menigte kwamen, met hun vuisten zwaaiend, hun paardenmuilkorven duwend - roze schuim vloog met een stok opzij, - drie Kozakken naar hun verslagen kameraad renden, naar rechts en links zwaaiend. zwepen. Al het andere gebeurde onnatuurlijk snel. Een schaduw viel op me en draaide me om - ik had net een kozak geschopt die niet meer bewoog - ik zag voor me de bruine bezwete borst van een paard,ergens daarboven - haar grijnzende snuit, maar ik had geen tijd om de ruiter te zien: het paard danste onder hem, ik zag een zweep in mijn hand en zijn fluitende klap trof de leegte heel dicht bij mijn hoofd. En toen groeide het paard snel op, ik slaagde erin een glanzend hoefijzer op zijn hoef te onderscheiden (alsof het speciaal gepolijst was voor zo'n gelegenheid …). En een harde klap van de hoef van het tweede paard raakte mijn hoofd. Er was geen pijn - alleen misschien een verrassing: ik ben gemakkelijk, in vrije zweef, vlieg ergens heen, en alles om me heen vervaagt snel, stort in duisternis. En een harde klap van de hoef van het tweede paard raakte mijn hoofd. Er was geen pijn - alleen misschien een verrassing: ik ben gemakkelijk, in vrije zweef, vlieg ergens heen, en alles om me heen vervaagt snel, stort in duisternis. En een harde klap van de hoef van het tweede paard raakte mijn hoofd. Er was geen pijn - alleen misschien een verrassing: ik ben gemakkelijk, in vrije zweef, vlieg ergens heen, en alles om me heen vervaagt snel, stort in duisternis.
… Ik opende mijn ogen en begreep er niets van. Waar ik ben? Wat is er met mij gebeurd? In mijn hoofd - een afgemeten en rustgevend gerommel, het bewoog zich weg en kwam toen dichterbij - zo rollen de golven van de zee over de zandige kust. Ik voelde geen pijn, alleen een droge mond en een beetje misselijkheid.
Het bleek dat ik op een oude katoenen deken lag - het zat allemaal in gaten, gewreven. Hij lag in de tuin, omdat een tent van dichte groene takken zich boven zijn hoofd uitstrekte en er fruit aan hingen in felgele ballen. "Cherry prum" - ik dacht en voelde dat ik vreselijke dorst had. Mijn hoofd bleek stevig vastgebonden te zijn met een stuk stof, ik voelde het en was verrast: nee, het doet geen pijn. Maar deze aanraking bracht mijn herinnering onmiddellijk terug. Eerst zag ik een bezwete paardenkist voor me, toen een voorpoot met een naar het schijnt glimmend gloednieuw hoefijzer. En alles draaide in mijn zoemende hoofd om, tot aan de koele stenen poort, van waaruit Iosif Dzhugashvili en ik de nog steeds vredige, stille demonstratie van spoorwegarbeiders keken. Toen herinnerde ik me de verslagen Kozak, die ik, samen met anderen, schopte, en dit maakte me met afschuw vervuld. Ik reed bij mezelf weg de herinnering aan het geluid van de slagen van mijn laarzen op het lichaam van de kozak, doof, smakkend - maar deze ondraaglijke geluiden hoorde ik keer op keer. Alles werd koud in mij: “Was ik het echt? Nee, het is onmogelijk!.. "Maar de herinnering draait de tape met plaatjes weer snel achteruit: een spoorwegarbeider met een bebloed gezicht glijdt langzaam langs de muur, een raam van een juwelier wordt ingegooid, posters fladderen over de hoofden van de demonstranten, en alles eindigt in een stenen poort:" Kijk ! Kijken! " - knijpt in mijn hand "Degene die …". Een spoorwegarbeider met een bebloed gezicht glijdt langzaam langs de muur, een etalage van een juwelier wordt ingegooid, posters wapperen over de hoofden van de demonstranten - en alles eindigt in een stenen poort: “Kijk! Kijken! " - knijpt in mijn hand "Degene die …". Een spoorwegarbeider met een bebloed gezicht glijdt langzaam langs de muur, een etalage van een juwelier wordt ingegooid, posters wapperen over de hoofden van de demonstranten - en alles eindigt in een stenen poort: “Kijk! Kijken! " - knijpt in mijn hand "Degene die …".
… Een onbekende oude vrouw boog zich over me heen - een donker gezicht, met diepe rimpels geknipt, grijs haar onder een donkere hoofddoek; attente, medelevende, kalme en geduldige ogen.
- Werd wakker, zoon? vroeg ze in het Armeens.
- Waar ik ben?
- Ze brachten je … Waarschijnlijk je vrienden. Wees niet bang. De politie komt niet naar ons toe. Hier, drink wat. 'Ze gaf me een koele kruik van aardewerk, bedekt met vochtig zweet.' Jonge wijn, heel licht.
Ik dronk gretig, zonder te stoppen, de hele kan tot op de bodem (nu denk ik: meer van mijn leven heb ik nog nooit zo'n vruchtbare, magische jonge wijn gedronken). Ik dronk en voelde dat mijn kracht naar me terugkeerde, mijn hoofd klaarde op, het geluid in mijn oren zakte weg. Ik stond gemakkelijk op uit mijn bed.
- Je moet nog steeds gaan liggen, zoon. Kom tot rust.
- Nee, ik voel me redelijk gezond. Bedankt voor alles. Ik zal jou noch je schuld nooit vergeten, 'zei ik en ontmoette de blik van deze oude Armeense vrouw. Ik heb het ook de rest van mijn leven in mijn geheugen bewaard. Er was sympathie, mededogen en verdriet in deze blik. En - veroordeling.
- Zal ik deze weg inslaan? Ik heb gevraagd.
- Ja. Ze zal je naar de moestuinen leiden. En dan moet je langs een kleine begraafplaats en een kapel. Niemand is daar lange tijd begraven. Alleen geiten grazen.
Nadat ik de eerste paar stappen had gezet, stopte ik - het werd donker in mijn ogen, mijn hoofd begon te tollen, ik zwaaide opzij. Ik keek om me heen - de oude vrouw zorgde voor me.
'Neem de tijd,' zei ze zachtjes.
- Ja. Ik ben voorzichtig. Vaarwel!
"God zegene je, zoon." Ze doopte me. "En ik bezwoer: vergiet geen bloed - noch je eigen, noch je vijanden.
Al snel kwam ik langs een verlaten begraafplaats met een vervallen kapel. Geiten graasden er echt op in het dode gras tussen de graven. "Waar?" Ik vroeg mezelf. En bijna onmiddellijk hoorde ik de stem van Joseph Dzhugashvili. - "Wees er zeker van dat je 's avonds bij me bent!" Op dat moment werkte "The One Who …" op het observatorium op de berg David. Daar had hij ook een klein appartement met twee kamers. Wij, ondergrondse arbeiders, revolutionairen, ontmoetten elkaar vaak 's avonds bij hem thuis, onder het mom van vriendelijke feesten, we hielden daar onze geheime bijeenkomsten, maakten plannen, luisterden naar onze leider. Ik moet zeggen dat Dzjoegasjvili nooit uitgebreid was, wat niet gezegd kan worden over zijn Georgische metgezellen.
Op die gedenkwaardige avond kwam ik vrij laat bij hem, de lila augustus-schemering werd al dikker boven Tiflis, de eerste schuchtere sterren verschenen aan de hemel, van achter de bergen in de verte verscheen een nog bleke, doorzichtige maan, alsof een onzichtbare reus van de rand was gebeten.
Joseph was erg blij met mijn komst:
- Jij bent de eerste! Goed gedaan! Hij negeerde het verband om mijn hoofd. Ik heb echter geen wond gekregen, alleen een enorme bult boven mijn voorhoofd. Het paard sloeg me neer en verblufte me met een harde klap met een hoefijzer. Laten we samenkomen en onze drank bespreken. Alles leek wonderbaarlijk goed te werken. Drink tot die tijd wat wijn.
Op de tafel van de ondergrondse arbeiders stonden twee grote kannen klaar.
- Hier - tsinandali. Hier is mijn favoriete khvanchkara.
Ik had geen zin meer om te drinken, en ik weigerde.
- Zoals je wilt, vriend! Dan bevind ik me in een prachtig isolement.
Joseph schonk zichzelf een vol glas khvanchkara in en dronk het in één teug op. Het lijkt erop dat hij zonder mij meer dan eens zijn favoriete drankje heeft gekust: zijn ogen glinsterden koortsachtig, hij liep snel, geruisloos door de krappe kamer van hoek naar hoek en leek op de een of andere manier onmerkbaar op een roofzuchtig gevaarlijk dier dat gevangen zat in een kooi en zich naar de vrijheid haastte.
- Ik kan het ruiken, George, ik kan het ruiken! zei hij opgewonden - We staan aan de vooravond van grote evenementen. Om het moment gewoon niet te missen! En wat is het belangrijkste in onze strijd? Vertel me: wat is het belangrijkste?
Ik wist niet wat het belangrijkste was. Ik heb er gewoon nooit over nagedacht. Hij kwam dicht bij me, ademde wijn in mijn gezicht, staarde aandachtig, zonder te knipperen, in mijn ogen (ik durfde niet weg te kijken) en fluisterde:
- Kracht! Machtsgreep! - en rende weer zwijgend door de kamer - Maar waar zijn ze allemaal verdwenen?
Ondertussen was het al helemaal donker buiten het raam, de zwarte zuidelijke hemel was bezaaid met zeldzame sterren. Er waren er maar heel weinig. Waarschijnlijk omdat een heldere maan al hoog boven de horizon was gestegen, die nu een beetje roze leek.
Een uur is verstreken. Tweede. Niemand kwam. "Degene die …" was al behoorlijk dronken en razend. Ik had hem nog nooit in zo'n waanzinnige, ongebreidelde woede gezien: hij rende door de kamer, gooide de lege kan dicht waarin de khvanchkara vroeger op de grond had gestaan, en fragmenten vlogen alle kanten op. Hij schreeuwde, spattend speeksel:
- Jakhalzen! Laffe jakhalzen! Stinkende dode ratten! Bang door het eerste gevecht! Verstopt in de hoeken! Ik heb er een hekel aan! Wurgen! Ik zal doden!..
En plotseling, toen hij mijn verbaasde, angstige blik tegenkwam, kalmeerde hij onmiddellijk. Zijn gezicht was bedekt met kleine zweetdruppels en Joseph veegde het af met de mouw van zijn overhemd.
'Het spijt me,' zei hij zacht, kalm, vredig, 'de zenuwen waren los. Ons werk met u is zenuwen. Tweede uur van de nacht. Blijf bij mij. U slaapt hier op de bank. Ik zal je het donzen kussen van mijn moeder geven. Zo'n lief kussen!.. Je zult zoete dromen hebben. Meisjes zullen dromen, schat! - "Degene die …" lachte luid - Als je droomt, stel je voor, aan de oever van een bergstroom. Ze trekken hun kleren uit om een duik te nemen, en jij gluurt van achter de struiken.
En toen nam ik een besluit … ik had hem er al lang naar willen vragen, maar voor vreemden - en vreemden waren er bijna altijd - schaamde ik me, ik kan zelf niet begrijpen waarom.
'Joseph,' zei ik, 'ik heb helemaal geen zin om te slapen.
Zijn toch al slaperige gezicht was vervuld van alertheid en belangstelling.
- En wat wil jij? vroeg hij geeuwend.
Ik wist dat er onlangs een telescoop van het nieuwste ontwerp bij het observatorium was geïnstalleerd - een vergroting van honderden keren! Als tiener keek ik voor het eerst naar de nachtelijke hemel door de thuistelescoop van vader Bosch, die de ruimte maar tien keer dichterbij bracht, en de overweldigende indruk is nog niet uit mijn geheugen gewist. En als - honderden keren?..
- Is er een nieuwe telescoop geïnstalleerd bij het observatorium?
- Ja, dat is het - De spanning verdween, de interesse bleef bestaan - Overgebracht uit Engeland.
- Ik zou kunnen?..
- Doorzichtig! - Joseph onderbrak me … . - Dat kan! Laten we gaan! - Hij stond zwaar op, zonder om te kijken, ging naar de deur.
Ik volgde hem haastig. En we bevonden ons op de veranda van zijn appartement, ondergedompeld in een warme, stille nacht.
- Het is geweldig! - Hij sprak bedachtzaam, zo lijkt het, meer tegen zichzelf - Waarom hebben jullie allemaal het verlangen om door een telescoop naar de lucht te staren, in deze onzin en leegte? Nieuwsgierigheid? Nee … - Joseph, zo te zien, schudde van streek zijn hoofd - Er is nog iets … Kom op, laten we gaan! Ik ben de verzorger van de telescoop. Het is noodzakelijk om de bruikbaarheid van apparaten te controleren, de luchttemperatuur te bewaken. EN! Lange verhalen, saai. Ik heb op elk moment van de dag toegang tot de telescoop. ” We liepen al door een smal steegje, dat gestaag naar een gebouw met twee verdiepingen klom onder een rond dak, dat donkerblauw leek in het maanlicht. 'Ik denk het wel.' Zijn stem was sarcastisch, zelfs minachtend. 'In deze chaos en onzin,' maakte Dzhugashvili een beweging met zijn handen, alsof hij de hemelse sfeer omarmde, 'probeer je de zin van het leven te vinden, God, antwoorden op allerlei zogenaamde grote vragen. Onsterfelijkheid … Het leven van de ziel … Slechte intellectuele onzin! Onzin! Er is niets en niemand daar! Antwoorden op alle vragen over het menselijk leven zijn hier! Alleen hier op aarde. En nergens anders. Omdat daar … "Degene die …" zijn vinger in de lucht stak, - er is niets en niemand! Niets! En niemand!
- En de sterren? Stamelde ik in complete verdoving - De zon? Planeten?
We stonden al voor de deur van het hoofdgebouw van de sterrenwacht, waar de telescoop was gevestigd. En plotseling kwam Jozef dicht bij me en riep in mijn gezicht:
- Dit is een luchtspiegeling! Begrijp je? - Zijn ogen waren gek - Mirage!
Een bejaarde, slaperige soldaat met een geweer, waarvan de bajonet verbazingwekkend lang was, verscheen in de deuropening. Het was de nachtwaker van de telescoop. Joseph kalmeerde onmiddellijk, alsof hij bij aanraking van een onzichtbare toverstaf zachtjes iets tegen de soldaat zei, hij knikte onverschillig met zijn ruige hoofd en, zichzelf krabend, verdween hij door de deuropening.
- Soms midden in de nacht, - zei Joseph, en nu was er alleen maar verveling in zijn stem - is er geen elektriciteit. We zullen zien of je geluk hebt of niet. 'Hij zette een onzichtbare schakelaar om in het donker. De gang lichtte op met een helder licht. Laten we gaan!
We bevonden ons in een ronde kamer met een gewelfd plafond. En in het midden ervan, met zijn pijp schuin op de muur gericht, stond een telescoop.
- Kom op tijdens het programma, als je hier bent, - zei Joseph nonchalant - Ga hier zitten - Ik volgde het bevel, zittend op een draaiende stoel als een piano voor de telescoop - Kijk: deze hendel op het paneel. Beweging langs de schaal - een toename van tien keer, vijftig, honderd … En zo verder tot driehonderd keer. Begrenzing. Deze hendel is de verticale beweging van de telescoop, deze is horizontaal. Door de vaste positie van de telescoop zelf kunt u een kwart van de gehele omtrek van het firmament overzien. Om het volgende kwart van de kluis te inspecteren, moet je de telescoop zelf naar zijn sector verplaatsen. Maar wij, Georgy, zullen dit niet doen. Een kwart is genoeg voor jou. Boven het hoofd! - Hij lachte plotseling kort, boos - Leuk!
- Waar lach je om? Ik heb gevraagd.
- Ik heb je, mijn beste, erg beïnvloedbaar. Ik heb lang naar je gekeken - hij grijnsde, - evenals al mijn strijdmakkers - Hij verslikte zich plotseling van de plotselinge stroom van woede en fluisterde niet, maar siste: - Jakhalzen! - En hij stopte zichzelf: - Oké! Laten we het uitzoeken. Dus dat is het. Eens brachten onze wetenschappers een rijke Arabier, een sjeik en geen sjeik, om door een telescoop te kijken … Dat is niet het punt! En waar hebben ze het vandaan gehaald? Ze hebben de gast op de stoel gezet die je momenteel bezet … Het was volle maan. Ze richtten de telescoop op onze … Hoe noemen de dichters het? Mysterieus, magisch, magisch en ander nachtlicht. Ik weet niet hoe vaak de verhoging is vastgesteld. En ze zeggen tegen deze dichte sjeik … En hij is helemaal in het wit tot aan de tenen, een witte tulband. Ze zeggen: kijk! Nou, deze idioot legde ook zijn oog op het oculair. Eerst verstijfde ik, gewoon versteend. Alleen dan: “Wai! Wai!"- en spettert zijn handen. En plotseling, terwijl hij schreeuwde: “Shaitan! Shaitan! " Vooruit de deur binnen, kneusde zijn voorhoofd. Ze vingen hem amper in het park. En hij is gewelddadig: hij vecht, bijt. Ik moest strikken. En waar denk je dat deze nieuwsgierige sjeik nu is?
- Hoe moet ik dat weten? - zei ik, terwijl ik de vangst al voelde.
- In het gele huis, samen met andere psychos. Ergens in Rusland. In het Arabische thuisland werd hij in de steek gelaten omdat hij de verleiding van de ongelovigen proefde. Dat zei de officiële brief van hun ambassade. Allemaal! Zoals de Russen zeggen, wordt de nachtegaal niet gevoed met fabels. George, trek echter je eigen conclusies: wees voorzichtig en raak niet overdreven opgewonden door onverwachte indrukken. De telescoop is op de maan gericht, vergroting honderdvijftig keer. En ik zal, terwijl je andere werelden aanschouwt, een dutje doen in deze stoel. - Een grote oude stoel, waarvan de fluwelen rugleuning tot gaten was geveegd, stond tegen de muur. - Hoe de beweging van de telescoop op en neer en naar links en rechts te regelen, weet je. Zie je de rode knop aan de linkerkant van het oculair?
- Ik begrijp het - Ik herkende mijn stem niet: hij schor en ging zitten.
- Druk op. En geniet!
Ik drukte op de rode knop en klampte me vast aan het oog van de telescoop … Nee, mijn tong is zwak, ik kan de woorden niet vinden om nauwkeurig over te brengen wat ik op die onvergetelijke avond zag en wat ik meemaakte. Ja, de telescoop was op de maan gericht, en de metgezel van de aarde, honderdvijftig keer vergroot, verscheen voor mij als enorm, wijs en - vooral! - een levend hemels wezen. Dat klopt: levend! Dit is het eerste dat ik heb meegemaakt, besefte ik, hoewel ik begrijp dat er geen rationele verklaring is voor deze gevoelens. Deze gigantische roze vlaktes met kraterscirkels - waarschijnlijk bevroren vulkanen, bergketens, laaglanden, mysterieuze strepen, vergelijkbaar met de bedden van opgedroogde rivieren - konden niet anders dan geïnspireerd zijn door de vriendelijke eeuwige Reden … Ja, alles leek verlaten, eenzaam, zonder enige beweging. Maar ik voelde dat de maan leeft, ze kijkt ook naar mij, en iets gemeenschappelijks, één verenigt ons. Ik begon in de grootste krater te kijken,en … ik weet het niet, ik kan de woorden niet vinden. Ik verplaatste de zoomniveauregelaar verwoed tot het uiterste. De hele nachtster paste niet meer in het oculair. Nu bevond zich slechts een driehonderdvoudig vergrote krater van de vulkaan voor me, en het was geen krater, maar een geest … Het levende oog keek me zinvol en uitnodigend aan. Ja! Ja! - uitnodigend! En nu kan ik alleen de betekenis van deze blik vertalen: "We zullen elkaar weer ontmoeten!.." Ik voelde dat ik een gevaarlijke lijn naderde, voor een ander moment, voor een paar seconden … Het instinct van zelfbehoud duwde mijn hand - het levende oog van de maan verdween uit mijn veld visie.en de zrak … Het levende oog keek me zinvol en uitnodigend aan. Ja! Ja! - uitnodigend! En nu kan ik alleen de betekenis van deze blik vertalen: "We zullen elkaar weer ontmoeten!.." Ik voelde dat ik een gevaarlijke lijn naderde, voor een ander moment, voor een paar seconden … Het instinct van zelfbehoud duwde mijn hand - het levende oog van de maan verdween uit mijn veld visie.en de zrak … Het levende oog keek me zinvol en uitnodigend aan. Ja! Ja! - uitnodigend! En nu kan ik alleen de betekenis van deze blik vertalen: "We zullen elkaar weer ontmoeten!.." Ik voelde dat ik een gevaarlijke lijn naderde, voor een ander moment, voor een paar seconden … Het instinct van zelfbehoud duwde mijn hand - het levende oog van de maan verdween uit mijn veld visie.
Nee, de schok ging door: nu opende de sterrenafgrond van het heelal voor mij - ik zag duizenden, miljoenen, miljoenen fonkelende, pulserende sterren, hun roterende sterrenhopen - onbekende melkwegstelsels waren van alle richtingen, en van begin tot eind die sector van de hemelbol die toegankelijk was voor mijn blik, in een witte verstrooiing, stak de Melkweg over. 'Mijn melkwegstelsel, mijn vaderland! - flitste door mijn hoofd. - En ik ben een levend deeltje van deze prachtige, stralende, perfecte, eindeloze wereld …"
Heer! Welnu, hoe kan ik in woorden overbrengen wat ik toen voelde, ervoer? Verrukking, verwondering, vreugde van het zijn, vermengd met een onbegrijpelijk, pijnlijk verdriet, alsof ik de schuld had van iemand die door mij bemind werd … En ook: een gevoel van versmelting, eenheid met de levende en eeuwige wereld, die, nu voor mij opengegaan, slechts driehonderd keer dichterbij is! - was harmonie, perfectie, liefde. Tranen stroomden uit mijn ogen, ik werd overweldigd door een gevoel van geluk en schuld dat moest worden uitgebannen … Mijn toestand was dicht bij wat ik op een avond ervoer na de toespraak van mijn vader op de Ashug-wedstrijd, toen voor het eerst de vragen van leven en dood, het menselijk lot in mijn bewustzijn in het aangezicht van de mysterieuze nachtelijke hemel. Op die avond in augustus op het observatorium, in het gezicht van het heelal dat voor mij uitgespreid was, werden deze zelfde gevoelens vele malen versterkt. Kan zijn;driehonderd keer? Er vonden krachtige, abrupte veranderingen in mij plaats. Hoe definieer je ze? Waarschijnlijk was het een openbaring en reiniging. Een zekere sluier viel van mijn ogen en van mijn hart - een exorbitant gewicht. "Ik moet weer op weg", klonk het in mijn gedachten. Ik vergat waar ik ben, hoeveel tijd er is verstreken sinds het moment dat ik de nieuwe hemel en het nieuwe universum zag. Ik vergat Joseph Dzhugashvili. Toen ik me hem herinnerde, voelde ik - om de een of andere reden - afschuw, angst. Mijn hart klopte razend, met frequente slagen, en deze beats weergalmden in elke cel van mijn lichaam. Ik, mezelf losscheurend van de telescoop (daar en dan stortte een prachtige, goddelijke, grenzeloze wereld in elkaar), draaide me abrupt om …- klonk in mijn gedachten. Ik vergat waar ik ben, hoeveel tijd er is verstreken sinds het moment dat ik de nieuwe hemel en het nieuwe universum zag. Ik vergat Joseph Dzhugashvili. Toen ik me hem herinnerde, voelde ik - om de een of andere reden - afschuw, angst. Mijn hart klopte razend, met frequente slagen, en deze beats weergalmden in elke cel van mijn lichaam. Ik, mezelf losscheurend van de telescoop (daar en dan stortte een prachtige, goddelijke, grenzeloze wereld in elkaar), draaide me abrupt om …- klonk in mijn gedachten. Ik vergat waar ik ben, hoeveel tijd er is verstreken sinds het moment dat ik de nieuwe hemel en het nieuwe universum zag. Ik vergat Joseph Dzhugashvili. Toen ik me hem herinnerde, voelde ik - om de een of andere reden - afschuw, angst. Mijn hart klopte razend, met frequente slagen, en deze beats weergalmden in elke cel van mijn lichaam. Ik, mezelf losscheurend van de telescoop (daar en dan stortte een prachtige, goddelijke, grenzeloze wereld in elkaar), draaide me abrupt om …draaide zich abrupt om …draaide zich abrupt om …
Nee, "The One Who …" sluimerde niet in de oude stoel. Zijn houding was gespannen, hij keek me aan, hij leunde helemaal voorover, en weer was er in al zijn uiterlijk iets van een roofzuchtig beest. En het lijkt erop dat dit beest zich aan het voorbereiden was om te springen. Ik werd getroffen door zijn ogen: twee gloeiende kolen keken me aan. Er was vuur in zijn ogen, maar kleur … Het waren groene gloeiende kolen. We keken elkaar lang genoeg aan. Ik loste mezelf op: er was geen angst en afschuw meer. Zonder weg te kijken, keek ik hem recht in de ogen.
- Nou, - ik vond dat hij een enorme inspanning moest doen om kalm te spreken, - en wat ben je daar, - het woord “daar” werd benadrukt, - zag je?
- Ik heb God gezien.
Dit gezegd hebbende, voelde ik met mijn hart, verstand en ziel: dit zijn de enige echte woorden die de essentie uitdrukken van wat ik zojuist heb ervaren.
- Hoe? - Hij lachte nogal onnatuurlijk - Bedenk, mijn liefste: als je een marxist bent, is je religie atheïsme.
- Dit is jouw religie - atheïsme.
Ik verliet mijn stoel en liep snel naar de deur.
- George! Kom nu terug! Zijn woorden klonken als een bevel - Laten we praten. Kan je me horen? Terugkomen!
Maar ik gehoorzaamde niet. Ik had haast naar mijn huis door de nacht in Tbilisi, de late herfst werd al wakker boven de bergen in de verte. Mijn gedachten waren bang. Terug op weg … Wat betekent dit? Allereerst om terug te keren naar mijn vader - hij bepaalde de hoofdrichting van mijn aardse beweging en opgroeien. De verwarring greep me. En de troon van Genghis Khan? Het bereiken ervan is tenslotte mijn lot. En nadat je de troon hebt ontvangen, geef je hem over aan "Degene die …".
Ik voelde … Verlangen? Bestellen? Noodzaak? Ik voelde de behoefte om onmiddellijk de kaart te zien die in mijn cache verborgen was en die het pad markeerde naar de felbegeerde Vijfde Toren van Shambhala, die de troon van Genghis Khan bevat.
Het was twintig over drie toen ik me in mijn grote - en nu zo eenzame - appartement bevond. Ik weet niet hoe ik dit moet uitleggen, maar vanaf het allereerste begin van mijn "revolutionaire activiteit" heb ik er alles aan gedaan om nooit samenzweerderige bijeenkomsten te hebben gehad. En de neigingen, vooral van Joseph Dzhugashvili, waren: „Luister, vriend! Je hebt een geweldige plek! En ruim, als een bourgeois”. Maar ik was vastberaden en onvermurwbaar: "Het is gevaarlijk, de eigenaar werkt in de Tiflis-gendarmerie." En dat was waar. Alleen was er geen gevaar: de eigenaar van het huis waarin ik een appartement huurde, diende als accountant bij de gendarmerie, hij was een gereserveerde, eenzame, volkomen apolitieke man, bovendien doof; hij was helemaal niet geïnteresseerd in hoe en wat zijn gast leefde, die bij hem kwamen, zolang hij de huur maar nauwkeurig betaalde. Maar mijn nieuwe vrienden geloofden:gevaarlijk … Het instinct van zelfbehoud?
Het was al lang buiten het raam gedaald, maar ik deed de gordijnen dicht en stak een petroleumlamp aan. De kaart werd in een buis opgerold bewaard op de mezzanine in de slaapkamer, achter de bundels oude tijdschriften "Zarya Armenii", die Abram Yelov voor mij had achtergelaten op weg naar Moskou: Daar vind je veel interessante dingen over de geschiedenis van Armenië en de hele Kaukasus."
Ik haalde de kaart tevoorschijn, haalde hem uit het perkament, vouwde hem open, legde hem glad en legde hem op de tafel, onder de heldere cirkel van licht die de petroleumlamp erop gooide, en … Voor mij lag natuurlijk de kaart waar ik vaak naar keek, en toen de tijd is anders … bijgewerkt: alle benamingen zijn duidelijker en scherper geworden: rivieren, bergen, wegen en de belangrijkste, die door Tibet leidt, naar de bergen, naar het Romeinse cijfer V. Alsof alles helder is omcirkeld met verse inkt. (Nu herinner ik me vaag dat ik deze mascara toen zelfs rook …) Maar het meest ongelooflijke was dat er drie symbolen op de kaart verschenen - steden of dorpen die nog niet bestonden: Padze, Saiga en Nagchu. Voorheen waren er immers alleen Nimtsang en Prang. En deze drie nieuwe namen werden ook in kaart gebracht met verse zwarte inkt.
Het was helemaal stil in de kamer, alleen de oude klok aan de muur tikte eentonig. Bevroren keek ik naar de kaart en wachtte. Maar er klonk geen stem in mijn hoofd.
In mij groeide echter een vreugdevol, zelfs jubelend gevoel, werd groter en vervulde geleidelijk mijn hele wezen: nieuws! Teken! Herinnering en instructie … Een oproep om een plicht te vervullen, een bestemming waarvan het lot van de mensheid afhangt!..
Vanaf dat moment splitste mijn leven zich opnieuw: nu dacht ik constant aan de aanstaande campagne voor de troon van Genghis Khan, ik besloot er al mijn middelen voor te gebruiken, maakte een lijst van zeven mensen, mijn vrienden, in Kars en Alexandropol. (Van de nieuwe Tiflis-kennissen was er niemand in hem.) En ik wachtte … Ik kon niet begrijpen waarom "Degene die …" me nooit aan deze campagne herinnerde. Vanaf ons eerste gesprek in het oude prieel in het seminariepark - nooit! Twee jaar lang - niet één keer !!! Eerst met hem praten? Maar iets hield me tegen. Ik wachtte, waarbij ik mezelf vaak betrapte op het gevoel dat iemand anders met me wachtte …
Ondertussen maakte ondergronds revolutionair 'werk' dat al mijn kracht opslokte, af, me weer hard. In haar koorts, die Joseph op een speciale manier wist te veroorzaken, vlogen dagen, weken, maanden voorbij, verdwenen ergens spoorloos … Dit was de pijnlijke splitsing van mijn leven op dat moment, die aanleiding gaf tot ongemak, irritatie en zelfontevredenheid in mijn ziel. Ongelooflijk, maar het was zo: op slapeloze nachten (het was toen dat ik de ernst en hopeloosheid van slapeloosheid kende, het lot van een onrein geweten, dat later met grote inspanningen moest worden overwonnen) - dus op slapeloze nachten werkte ik een plan uit voor een campagne in de ingewanden van Tibet, naar de vijfde toren van Shambhala, overdag haastte ik me naar een ondergrondse drukkerij, haastte me naar de buitenwijken van de arbeiders in Tiflis, waar ze me opwachtten in een veilig appartement met folders. Haast je! Haast je! De revolutie haast zichhet luie paard van de Russische geschiedenis moet worden aangespoord. Al avond? Ik ben te laat voor een geheime bijeenkomst van Joseph Dzhugashvili in het dorp Tskheba bij Tiflis. Het waren twee totaal verschillende mensen: ik ben een nachtelijke en ik ben een "revolutionair", die in één lichaam passen. Maar ik had het mis over "Degene die …" - hij is niets vergeten.
Zes maanden zijn verstreken sinds de dag van de demonstratie van de Tiflis-spoorwegarbeiders en sinds de nacht dat ik door een telescoop het heelal zag, driehonderd keer vergroot. En vanaf die vroege ochtend, die me een nieuwe kaart liet zien met een route naar de troon van Genghis Khan.
Maart 1901.
Het was avond en eindigde op een regenachtige dag in maart 1901. Het lijkt aan het einde van de maand te zijn gekomen. Ik zat thuis bij een fascinerend boek over de geschiedenis van het Armeense schrift. Ik had de muren van het theologische seminarie al verlaten, nadat ik twee cursussen had gevolgd, maar de toekomst van een professionele revolutionair - in volledige geheimhouding van Joseph Dzhugashvili - werd ook door mij afgewezen, hoewel ik besloot niet abrupt te breken met Joseph en zijn gevolg (ik bleef een overtuigd tegenstander van de Russische autocratie), vooral omdat iets veel fundamenteler me verbond met 'The One who …'
Tegelijkertijd was er een verzoening met zijn vader. Nu kwam ik vaak naar Kars en woonde ik lange tijd bij mijn ouders. Ik vertelde mijn vader eerst dat ik nooit een revolutionair zal worden, omdat ik geweld in de strijd voor een betere wereld verwerp. En ten tweede: “Ik, vader, kies uw pad: ik wil mijn geloof vinden. En nu ben ik ervan overtuigd dat wat ik zoek, wat mij nabij is, in het Oosten ligt. En dit is de leer van de Soefi's …”En mijn vader, die, zoals ik zag, grote opluchting voelde, zegende mij. Maar mijn Soefi-weg is een apart onderwerp. En misschien, als de Voorzienigheid het wil, kom ik later op haar terug. Of anderen zullen het doen - mijn studenten.
Dus ik werd ondergedompeld in mijn favoriete lectuur, die me volledig opnam. Ik hoorde niet eens voetstappen op de veranda. Er werd zachtjes op de deur geklopt.
- Kom binnen! Niet op slot, zei ik.
Onze "boodschapper" Agapius, een onrustige, nerveuze, puistige tiener van een jaar of vijftien, verscheen in de kamer.
- Koba zei: onmiddellijk tegen hem! - Koba - dat was nu de ondergrondse bijnaam van Joseph Dzhugashvili. Nadat hij Batumi en Poti had bezocht voor feestaangelegenheden, bracht hij haar daar vandaan. - Schiet op! - De piepende stem van Agapy (hij was half Grieks, half Russisch) klonk noten van "Degene die …" - hij imiteerde hem in alles.
- Naar het observatorium? Ik heb gevraagd.
- Niet! Je kunt daar niet heen. Laten we gaan! Ik zal leiden!
Aan de zuidelijke rand van Tiflis, in een labyrint van smalle, vuile, kronkelende en kruisende straten, voornamelijk bewoond door Grieken, werden we ongeveer een uur later behoorlijk nat van de koude regen. Ik vond Joseph in een kleine kast, waarvan de helft werd ingenomen door een ijzeren bed en een tafeltje; de hele kamer lag bezaaid met de spullen van Dzhugashvili, die hier met haast naartoe waren gebracht. Joseph zat met een sombere frons op een kruk in het midden van zijn, zoals ik begreep, nieuwe huis, en zijn bevroren gestalte, en de uitdrukking van ergernis en woede op zijn eveneens bevroren gezicht, waren de personificatie van extreme irritatie en verwarring. Hij keek me somber aan en mompelde om de een of andere reden in het Russisch tegen Agapy (in deze taal sprak hij met een monsterlijk accent):
- Ides! We moeten praten.
Agapius verdween stilletjes.
- Wat is er gebeurd? Ik heb gevraagd.
- Gisteren heeft de politie mijn appartement in het observatorium doorzocht. Ik was niet thuis. 'Joseph spuugde een lange stroom speeksel, geel van tabak, door zijn afgebroken tanden.' Dat heeft me gered. Anders had ik al in de gevangenis gezeten. Kortom, vanaf vanmorgen bevind ik me eindelijk in een illegale positie. Ik woon hier met onze kameraad, hij keek weer naar de deur, een betrouwbare man … twee weken, misschien een maand, zal ik alle dringende zaken regelen. En hoogstwaarschijnlijk, voor een lange tijd, totdat alles hier kalmeert, zal ik Georgië verlaten.
- Waar ga je heen? Ik heb gevraagd.
- George! U stelt onnodige vragen. Oke! Nu - over het belangrijkste. Jij hebt, net als ik, een lange weg te gaan. Bovendien - onmiddellijk.
- En je kunt ook niet vragen - waar?
Koba glimlachte.
- Kan. Ze wachten op je in St. Petersburg.
- Wachten ze zelfs?
Joseph kromp ineen van ergernis. En plotseling vroeg hij:
- Vertel eens, zegt zo'n naam je iets - Badmaev? Peter Alexandrovich Badmaev?
Ik spande mijn geheugen. Badmaev … Het lijkt erop dat er een klein bericht over hem stond in het tijdschrift Medical Bulletin.
- Dokter? - vroeg ik. - Het lijkt een Tibetaans medicijn te zijn …
- Goed gedaan! - Dzhugashvili onderbrak me ongeduldig - Wat weet je nog meer over hem?
- Vrijwel niets.
- Dan … op! Bestudeer het 's nachts.' Hij gaf me een nogal dikke stapel knipsels uit tijdschriften en kranten. 'Toen pakte ik alles voor je op wat ik over hem kon krijgen …
- Joseph keek me aan zonder met zijn ogen te knipperen. Ik was me al terdege bewust van deze hypnotiserende blik. “Van meneer Badmaev kunnen we een subsidie krijgen voor het bedrijf waarvoor het lot ons samenbracht.
- Ik huiverde alsof ik uit een schot kwam. Een koude rilling ging door mijn lichaam.
- Ja! Ja! Geld … Veel geld voor je lange reis. Jij begrijpt mij?
- Begrijpen…
- Morgen bespreken we alles in detail. Kameraden zullen nu naar me toe komen. En morgenochtend, om tien uur, wacht ik op je. Gaan! Lees het! Geen studie!..
Al snel was ik bij mij thuis. Wat had ik Abram Elov die avond nodig! Of laat Sarkis Poghosyan in de kamer verschijnen. Ik had wijs advies nodig, een blik van buitenaf naar de situatie. Ik bracht de nacht door met de bladzijden die Joseph Dzhugashvili mij had gegeven. Ik heb ze keer op keer gelezen …"
Lees hier het vervolg.
Het dagboek werd voorgelezen door een lid van de Russian Geographical Society (RGO) van de stad Armavir Sergey Frolov
