Op sterfbed
Poesjkin Alexander Sergejevitsj (geboren 26 mei (6 juni) 1799 - overlijden 29 januari (10 februari) 1837) - Russische dichter. Het duel (met pistolen) tussen A. S. Pushkin en Georges de Gekkern (Dantes) vond plaats op 27 januari (8 februari) 1837 aan de rand van Sint-Petersburg, in het gebied van de Zwarte Rivier. In een duel raakte Poesjkin dodelijk gewond en stierf 2 dagen later.
De dood van Poesjkin werd beschreven door veel van zijn tijdgenoten, maar zijn vriend, de schrijver Vladimir Dal, was het meest gedetailleerd. 1837, 28 januari - 's middags hoorde Dahl over Poesjkins wond en haastte zich naar zijn huis.
'Bij Poesjkin,' herinnerde hij zich, 'vond ik al een menigte in de gang en in de gang; een angst voor verwachting liep over de bleke gezichten. Dr. Arendt en Dr. Spassky haalden hun schouders op. Ik ging naar de zieke man toe, hij gaf me zijn hand en zei glimlachend: "Slecht, broeder!" Ik naderde het sterfbed en verliet het pas aan het einde van de verschrikkelijke dag. De eerste keer dat hij me je vertelde, antwoordde ik hem hetzelfde, en verbroederde ik niet langer met hem voor deze wereld.
Poesjkin zorgde ervoor dat alle aanwezigen vrienden werden met de dood - hij verwachtte het zo kalm, hij was er zo vast van overtuigd dat het laatste uur hem had getroffen. Pletnev zei: "Als ik naar Poesjkin kijk, ben ik voor het eerst niet bang voor de dood." De patiënt verwierp positief onze troost en mijn woorden: "We hopen allemaal, wanhoop niet en jij!" - antwoordde: "Nee, ik woon hier niet; Ik ga dood, ja, blijkbaar moet het al gebeuren. " In de nacht van 29 herhaalde hij dit verschillende keren; vroeg bijvoorbeeld, hoe laat is het? en in reactie op mijn antwoord vroeg hij opnieuw abrupt en met een karakter: “Hoelang lijd ik al zo? schiet op alsjeblieft."
Bijna de hele nacht hield hij mijn hand vast, vroeg vaak om een lepel koud water, een stuk ijs, en deed het altijd op zijn eigen manier - hij nam het glas zelf van de dichtstbijzijnde plank, wreef zijn whisky in met ijs, ging weg en deed kompressen op zijn buik en zei altijd: "Dat is goed, en geweldig!" Eigenlijk leed hij volgens hem aan pijn, niet zozeer als aan overmatige melancholie, die zou moeten worden toegeschreven aan de ontsteking van de buikholte … "O, wat een melancholie", riep hij uit toen de aanval heviger werd, "het hart kwijnt weg!" Toen vroeg hij hem om het op te pakken, om te draaien of het kussen recht te maken - en, zonder het te laten afmaken, stopte hij meestal met de woorden: "Nou, nou, dat is prima, en dat is genoeg, nu is het heel goed!" Over het algemeen was hij, althans in zijn behandeling van mij, gehoorzaam en gemotiveerd, net als een kind, en deed hij alles wat ik van hem vroeg.
"Wie is mijn vrouw?" vroeg hij trouwens. Ik antwoordde: veel mensen doen aan je mee - de hal en de voorkant zijn vol. 'Nou, dank je,' antwoordde hij, 'maar ga je vrouw vertellen dat alles, godzijdank, gemakkelijk is; anders zullen ze het haar daar waarschijnlijk vertellen. '
Promotie video:
'S Morgens was de pols buitengewoon klein, zwak, helder, maar vanaf de middag begon hij te stijgen, en tegen zes uur sloeg hij honderdtwintig per minuut en was de kudde voller en steviger; tegelijkertijd begon er een lichte algemene koorts op te treden … De pols werd gelijkmatiger, minder frequent en veel zachter; als een verdronken man greep ik een rietje en, terwijl ik mezelf en mijn vrienden bedroog, schreeuwde ik hoop met een verlegen stem. Poesjkin merkte dat ik opgewekter werd, pakte mijn hand en zei: "Dal, vertel me de waarheid, ga ik binnenkort dood?" - "We hopen nog steeds voor je, echt, we hopen!" Hij schudde mijn hand en zei: "Nou, bedankt." Maar blijkbaar werd hij maar één keer verleid door mijn hoop; noch ervoor, noch daarna geloofde hij haar; vroeg ongeduldig: "Is het spoedig einde?" - en meer toegevoegd: "Alsjeblieft, schiet op!"
… Tijdens de lange, vermoeide nacht keek ik met hartzeer naar deze mysterieuze strijd tussen leven en dood - en kon de drie woorden van Onegin niet weerstaan, drie verschrikkelijke woorden die voortdurend in mijn oren, in mijn hoofd werden gehoord - de woorden:
Goed? - vermoord!
OVER! hoeveel kracht en welsprekendheid zijn er in deze drie woorden! Ze zijn de beroemde noodlottige vraag van Shakespeare waard: "Zijn of niet zijn." Onwillekeurig overspoelde horror me van top tot teen - ik zat, durfde niet te ademen, en dacht: hier moeten we ervaren wijsheid, de levensfilosofie, bestuderen; hier, waar de ziel uit het lichaam breekt, waar de levenden, het denken een vreselijke overgang maken naar de doden en onbeantwoord, die noch in dikke boeken, noch op de preekstoel te vinden zijn!
Toen angst en pijn hem overvielen, versterkte hij zich krachtig tot mijn woorden: 'Je moet volharden, beste vriend, er is niets te doen; maar schaam je niet voor je pijn, kreun, het zal gemakkelijker voor je zijn, "antwoordde hij abrupt:" Nee, niet, mijn vrouw zal het horen en het is grappig, zodat deze onzin me kan overweldigen! " Hij stopte nog steeds niet snel en abrupt met ademen, zijn zachte gekreun viel een tijdje stil.
De polsslag begon te vallen en verdween snel volledig, en mijn handen begonnen koud te worden. Het sloeg 2 uur 's middags toe, op 29 januari - en er was nog maar drie kwartier in Poesjkin. De krachtige geest behield nog steeds zijn kracht; af en toe vertroebelde slechts een halve sufheid, een paar seconden vergetelheid mijn gedachten en ziel. Toen gaf de stervende man me verschillende keren zijn hand, kneep en zei: "Wel, til me op, laten we gaan, ja hoger, hoger, nou, laten we gaan."
Toen hij tot bezinning was gekomen, zei hij tegen me: "Ik had een droom dat ik met je aan het klimmen was op deze boeken en planken hoog - en mijn hoofd tolde". Een paar keer keek hij me aandachtig aan en vroeg: "Wie is dit, jij?" - "Ik, mijn vriend." - "Wat is dit," vervolgde hij, "ik kon je niet herkennen." Even later begon hij weer, zonder zijn ogen te openen, naar mijn hand te zoeken, strekte hem uit en zei: 'Laten we alsjeblieft samen gaan!' Ik ging naar V. A. Zhukovsky en graaf Veliegorsky en zei: hij gaat weg! Poesjkin deed zijn ogen open en vroeg om doorweekte bergbraambessen; toen ze haar brachten, zei hij duidelijk: 'Roep je vrouw, laat haar me te eten geven.' Natalia Nikolajevna knielde aan het hoofd van de stervende man, bracht hem een lepel, nog een - en drukte haar gezicht tegen het voorhoofd van haar man. Poesjkin streelde haar hoofd en zei: "Nou, niets, godzijdank, alles is in orde."
Vrienden, buren omringden zwijgend het hoofd van de vertrekkende persoon; Ik nam hem op zijn verzoek onder de armen en bracht hem hogerop. Hij leek plotseling wakker te worden, deed snel zijn ogen open, zijn gezicht klaarde op en zei zachtjes: "Het leven is voorbij!" Ik hoorde het niet en vroeg zacht: "Wat is er voorbij?" 'Het leven is voorbij', antwoordde hij duidelijk en positief. "Het is moeilijk om te ademen, het is dringend", waren zijn laatste woorden. Een algehele kalmte verspreid over het hele lichaam; handen zijn ook koud tot aan de schouders, tenen, voeten en knieën; abrupte, snelle ademhaling veranderde meer en meer in langzaam, stil, uitgesponnen; nog een zwakke, nauwelijks waarneembare zucht - en een immense afgrond, onmetelijk, verdeelde de levenden van de doden. Hij stierf zo stil dat degenen die volgden zijn dood niet opmerkten."
A. Lavrin
