Een lafaard verbergt zich voor gevaar en redt zijn leven, de dappere gaat haar moedig tegemoet en sterft, mensen in verrukking brengen met zijn heldendom … Meestal gebeurt het zo. Maar er zijn uitzonderingen op elke regel. Ik wil je een verhaal vertellen over een man die, dankzij zijn uitzonderlijke moed, de dood overwon, overleefde in omstandigheden waarin de meer voorzichtige en laffe stierven. Hij verliet opzettelijk het instinct van zelfbehoud en won uiteindelijk.
Ik wil een fragment citeren uit een essay van journalist A. Stas over de gevangenen van het fascistische concentratiekamp Mauthausen. Een voormalige gevangene van dit kamp, Vasily Rodionovich Bunelik, vertelde een journalist over zijn leven in Mauthausen en vertelde hem een bijna fantastisch, maar niettemin echt verhaal over Alexander Dmitrievich Morozov - een man die de dood zelf overwon.
“Ik zal die dag, 17 april, nooit vergeten. 'S Avonds aan het einde van het werk verscheen Bachmeier, omringd door bewakers, in de groeve. Opgewonden kijkt hij ons van onder de klep van zijn pet op een ongebruikelijke manier aan, met een glimlach die nog nooit eerder achter hem is opgemerkt. Geen van de gevangenen wil zijn ogen ontmoeten: hij schoot zomaar mensen neer met een parabellum, ter wille van het vermaak, naar wie hij zijn ogen ophoudt. En hier - een glimlach! We begrepen meteen dat hij iets van plan was, slecht grijnzend. Hij liep, zwaaiend met een handschoen, stopte. De vertaler rende onmiddellijk naar hem toe. We zien dat dezelfde vertaler die Russisch verstaat.
'Nu krijg je een interessant gezicht te zien,' klonk de stem van Bachmeier, en in de schemering die zich snel verzamelde in de groeve, flitsten onmiddellijk de heldere stralen van twee zoeklichten. Het werd duidelijk als dag. - Kijk voorzichtig! Iedereen om naar te kijken!
We keken elkaar aan zonder het te begrijpen. En een minuut later zagen ze. Een grijze massa, enkele schaduwen, omgeven door een dichte kring van SS'ers, verscheen en bewoog naar ons toe in de strook licht. Iedereen verstijfde. Daarvoor moest ik zo zien dat de haren overeind stonden, maar wat er in de groeve gebeurde, kan niet in woorden worden weergegeven. We waren allemaal uitgeput, maar de mensen die door de bewakers werden achtervolgd leken ons de doden die uit de grond waren opgestaan. De zoeklichtstralen leken door hun lichaam te schijnen.
Deze mensen, gewond, bloederig, halfnaakt, bewogen zich langzaam en onhoorbaar, in een dichte menigte, elkaar omhelsend en ondersteunend. Elk van hen kon afzonderlijk niet op hun benen staan. Ze hielden alleen vast omdat ze samen waren, alsof ze tot één geheel waren versmolten. Lompen hingen aan hun schouders. Toen ik dichterbij keek, zag ik onze, Sovjet-tunieken …
- Stop! Schreeuwde Bachmeier, verstikkend, en de spookmensen stopten. We keken ze met afgrijzen aan. De kampeerders huilden zelden. En hier huilden velen.
Promotie video:
Bachmeier wendde zich tot ons - hij bewonderde zijn eigen stem, die in doodse stilte dreunde.
- Heren, laat me u voorstellen … Is het voor iedereen duidelijk? Kom alsjeblieft dichterbij! Nog dichterbij. Zoals dit. Weet je wie er voor je staat? Raad je het niet? Nou, kijk maar eens goed. Knappe mannen, zijn ze niet? Dit zijn dus die beroemde bolsjewistische commissarissen waar het vaderland trots op is. - Hij lachte, draaide zich om en deed een stap naar voren. Onbehaaglijk strekte hij verschillende keren zijn gehandschoende hand uit naar zijn gescheurde tunieken. De SS'ers grepen onmiddellijk degenen die hij wees.
- Naar het crematorium!
De vier zwijgende figuren, hangend in de armen van de stevige bewakers, verdwenen achter een strook licht. Ze werden naar het kamp gesleept, naar de fornuizen die rookten tussen de keuken en het badhuis. De gevangenen zwegen. En we zwegen ook.
- Ik wil je vragen, - terwijl Bachmeier voor een duizelingwekkende groep lichamen in tunieken stond, haalde hij een pistool uit zijn holster en verhief zijn stem, - vond je het leuk om commissaris te zijn? Was je blij met de rode sterren op de mouwen? Stilte is een teken van instemming … Goed! In dat geval, misschien is er nu tenminste één onder u die de gave van spreken zal vinden en ons hardop zal vertellen dat hij een communist en commissaris was? Wat? - het hoofd van het kamp legde zijn hand tegen zijn oor. - Ik kan niet horen! Hou je mond? Ja, nu ben je zelfs vergeten hoe het woord "communist" wordt uitgesproken, ik begrijp het …
Bunelik sloot zijn ogen en greep de tafelrand vast. En plotseling kwam uit de menigte mensen, verlicht door zoeklichten, langzaam een man tevoorschijn. In het blauwachtige licht kon ik zijn gezicht zien, donker en jukbeen. Hinkend naderde hij Bachmeier en wendde zijn ogen niet van hem af. Hij kwam bijna dichtbij, zwaaide, maar bleef op zijn voeten en zei hees, oké, waarbij hij elk woord duidelijk uitsprak:
- Wil je afspreken? Nou kom op. Ik ben Alexander Dmitrievich Morozov, een lid van de Communistische Partij en een bolsjewistische militaire commissaris! - zijn hoofd lichtjes draaiend in de richting van de vastgehouden vertaler, voegde eraan toe: - Vertaal voor hem, jij aas! Vertaal woord voor woord. Ik was een communist, ik blijf een communist en zal ook na de dood een communist zijn. Wat interesseert je nog meer, fascistisch uitschot?
Heb je ooit de stilte gehoord, bijvoorbeeld wanneer de tijd lijkt stil te staan? Ik hoorde zo'n stilte. Ze stond op dat moment in de groeve, alleen leek er stoom te kraken die uit duizenden longen ontsnapte.
De man die zich voorstelde als commissaris Morozov keek nog steeds naar Bachmeiers gezicht. Er begon een beweging in de menigte achter de man. De gevangenen gingen uit elkaar en een ander kwam naar buiten, jong, lang, met een pet op.
- Ik ben Ponomarev, een communist en een rode commissaris! Dan twee tegelijk:
- Commissaris van het Rode Leger, communist Fedulov! Herhaling?
- Tikhonov, bataljonscommissaris en natuurlijk een communist! Waar ik trots op ben.
Bachmeier deinsde niet angstig terug, nee. Hij deed slechts anderhalve stap terug, maar dat was genoeg - zelfs de bewakers begrepen wat er was gebeurd. Zwijgend, met bijgelovige angst, keken ze naar de mensen die de een na de ander naar de muilkorven van de machinegeweren stapten en met gebroken lippen een paar woorden uitspraken die de stilte doorbraken. Zelfs deze slagers in uniform, deze moordenaars, werden kalm en zonder aarzeling getroffen door de uitdaging. Het hoofd van het kamp keek om zich heen alsof hij steun zocht bij de SS'ers. Ook hij realiseerde zich dat er niets was om te herstellen wat er was gebeurd. Niets! Zelfs als je iedereen die voor hem staat in uitbarstingen maait, verbrandt of begraaft je ze levend in de grond. En Bachmeier schreeuwde onduidelijk als een dier. Hij stormde de groep gevangenen binnen die naast hem opgroeiden en probeerde de mensen weer de menigte in te duwen.
En toen werd de schorre stem van Morozov gehoord:
- Waarom ben je boos, klootzak? De dood is vreselijk voor lafaards, en jij bent er bang voor! Niet wij, maar jij!
Bachmeier trok zich al snel bij elkaar. Hij stond met een parabellum. Dan zei hij:
- Moed is goed. De dapperen zullen als laatste worden neergeschoten. Dit nu te doen is een te grote luxe voor jullie dappere heren!
Ze werden in de groeve achtergelaten. Achtenzestig mensen. Dit waren onze politieke arbeiders uit het leger, de leden van het regionale comité van gisteren en de leden van het regionale comité, sommigen van hen, ouder, droegen inderdaad de rijen van commissarissen, maar er waren veel jonge officieren, onder wie afgestudeerden van politieke scholen. Maar ze bleven allemaal commissarissen voor ons. Ze woonden niet lang bij ons.
Eens, op de dag van een of andere nazi-vakantie, op zondag, brachten de SS'ers ze allemaal naar de schietbaan, waar officieren van de kampbewaker bijna dagelijks getraind werden in het schieten. Het hele kamp werd stil en bevroor in afwachting van problemen. En al snel begon de nachtmerrie echt. Het leek me dat ik mijn verstand aan het verliezen was: voor onze ogen gebeurde er iets dat zelfs in de omstandigheden van Mauthausen beangstigend was. De commissarissen waren vastgebonden aan palen in de schietbaan, en de SS-officieren, die een paar passen terug liepen, laadden pistolen er bijna in het niets in en wedijverden in "nauwkeurigheid" op een weddenschap.
Morozov stond daar, op de schietbaan, zijn handen waren verwrongen met draad. Zonder te stoppen keek hij naar zijn kameraden die stierven onder de kogels. Twee bewakers hielden hem vast. Bachmeier beefde als een epilepticus en riep hem toe:
- Zien? Wel, ziet u, communist? - hij herlaadde het pistool, richtte op het volgende slachtoffer en gromde verwoed: - Deze schiet ik in de brug van de neus, de volgende zal ik de oren doorboren, en dan de keel … Kijk, je bent dapper!
Morozovs gezicht veranderde in steen. Er klonken schoten, er werd gekreun gehoord en de fascisten ratelden woedend. En Morozov stond … Jukbeenderen staken nog scherper uit, aderen puilden uit op zijn voorhoofd, zijn haar werd langzaam wit, alsof het bedekt was met ijs, bloed sijpelde uit opeengeklemde tanden …
Morozov stond daar een paar uur. Parabellums, Walters en Sauers kraakten onophoudelijk. Poederverbranding, die geen tijd had om te verdampen, at zijn ogen op. En in de blokken huilden de gevangenen, bedekten hun oren, sloegen tegen de muren en sloten deuren met hun vuisten. Ten slotte bleven er vier commissarissen over - degenen die als eersten uit de menigte gevangenen kwamen: Morozov, Ponomarev, Fedulov, Tikhonov.
- Jouw beurt! - Bakhmeyer richtte zijn pistool op Morozov. -Op zijn post!
Morozovs ogen waren gericht op het hoofd van het kamp, alsof hij zich dit gehate gezicht wilde herinneren. Bachmeier hief zijn pistoolhand op en schreeuwde plotseling schel:
- Leg je hoofd neer! Draai je weg, verdomme! Sluit je ogen, hoor je!
- Ben je bang? vroeg Morozov dof. Ik zal je me in de ogen laten kijken, klootzak! Hebben geleerd te doden, maar om er recht uit te zien - de darm is dun? Waarom werd je bleek? Ik ben gehecht. Schieten!
Drie keer hief Bachmeier zijn pistool op en driemaal ontmoette hij de blik van een man die hem minachtend en zonder enige angst aankeek. Het zweet stroomde van de kampcommandant en zijn handen begonnen te trillen. Hij stak het pistool in zijn holster als een blinde man, keerde plotseling Morozov de rug toe en liep de schiettent uit, in versneld tempo. Toen rende hij bijna, bukte zich en greep de stenen met zijn laarzen. De SS'ers fronsten hem achterna, lieten hun machinepistolen zakken en rookten zenuwachtig. Toen ging een van hen naar Morozov en begon haastig de draad te ontwarren. '
Toen was Morozov pas dertig jaar oud. Hij diende als commissaris van een apart parachutisten-detachement dat een speciale missie uitvoerde achter de Duitsers. Tijdens de volgende aanval achter vijandelijke linies raakte hij gewond en werd hij bewusteloos gevangengenomen. Oorspronkelijk afkomstig uit de regio Kirov uit het noordelijke dorp Ima. Na dat incident liet Bachmaier Alexander met rust, en de rest van de SS was zo algemeen bang voor hem, gemeden als duivels wierook, viel stil toen hij langskwam. Na die gedenkwaardige aflevering in de schiettent keken de Duitsers met bijna bijgelovige afgrijzen naar Morozov.
Toen nam Alexander Morozov deel aan het werk van een ondergrondse antifascistische organisatie die actief was in Mauthausen. Na zijn vrijlating keerde hij terug naar zijn vaderland, naar zijn dorp Ima. Hij werkte daar als voorman van houthakkers. Na de oorlog kreeg hij zes dochters.
Hier is een verhaal …
Uit het boek "The Psychology of Fear" door Yuri Shcherbatykh
