Van de redacteur: een verhaal voor 18+ lezers. Niet aanbevolen voor beïnvloedbare mensen en mensen met hartaandoeningen.
Ik ben in het vroege voorjaar van 1937 geboren in een arm gezin. Ze was het vierde kind, ongewenst en zelfs met problemen: ze werd geboren als een kind van zeven maanden met een gewicht van ongeveer twee kilo. We woonden in het centrum van Leningrad, niet ver van de Izaäkkathedraal, in het zesde huis aan Yakubovich Street. Toen de oorlog begon, was ik pas vier jaar oud. Maar ik zal die vreselijke dagen, hongerig en koud, de rest van mijn leven herinneren.
De stad werd eindeloos gebombardeerd. Tienduizenden pamfletten vlogen de straat op vanuit vijandelijke vliegtuigen, waarin de Duitsers bijvoorbeeld schreven (een oudere vriend las me er een voor): "Leningrad nestelt poppen, eet bonen, maakt doodskisten klaar." Ik herinner me dat er zo'n bevel was: degenen die kinderen onder de vijf jaar hebben, mogen niet worden opgeroepen om de stad in het voorjaar schoon te maken. Maar begin april 1942 kwamen ze van de boekhoudafdeling naar ons toe. De moeder kreeg te horen dat ze moest helpen met het opruimen van de stad. Toegegeven, ze kwam niet meer uit bed - ze was zo uitgeput van de honger.
En mijn vader, die tegen die tijd een handicap had gekregen, was betrokken bij de begrafenis van de doden en kwam om op de Piskarevskoye-begraafplaats. Op een dag, herinner ik me, kwam mijn vader thuis met zijn collega. Ze brachten een fles Moskovskaya-wodka met een groene sticker en een met zegellak verzegelde hals, een krop verse kool, een klein pakje mosterd en twee grote uien. Ze kregen al deze rijkdom van een van de familieleden van de overledene, die ze in een apart graf hebben begraven. Toen de fles werd geopend, bleek dat er geen alcohol in zat, maar water. Het was ook niet mogelijk mosterd te brouwen: in plaats daarvan werd gewone aarde in het pak gegoten.
In ons huis met twee verdiepingen waren militairen, ze hadden een watervoorzieningssysteem. Wij burgers namen hun water. We zijn niet voor haar naar de Neva gegaan. Ik zal mijn hele leven lang de 24ste verjaardag van de Grote Oktoberrevolutie herinneren. We kregen een erg lekkere soep op tafel. Ouders zeiden - kip. Na de oorlog ontdekten ze het geheim: ze maakten soep van Vaska's kat, die in onze gemeenschappelijke flat woonde. En ooit werd ik bijna opgegeten (denk ik) door een vrouw die vanaf het St. Isaac's Square langs ons huis liep. Toen al in de stad waren er geruchten over kannibalen, er was een hoop zand bij het huis - er werden brandbommen in gedoofd. Ik speelde met een babyemmer en ijzeren vormpjes in dit zand. Een verschrikkelijk uitgemergelde vrouw kwam naar me toe, bukte zich en vroeg zachtjes:
- Bakt u taarten?
- Ja.
Promotie video:
- Wilt u eten?
- Echt willen.
De vrouw strekte haar handen uit en stopte ze in een ring. De vrouw liet zien wat voor een grote kom soep ze me zou inschenken als ik met haar meeging. Nadat ik het speelgoed in het zand had begraven, gaf ik haar blij mijn hand en liepen we over straat. Ze begonnen Podbelsky Lane over te steken (nu - Pochtamtsky). De vrouw hield mijn hand heel stevig vast. Ik weet niet waarom ik me omdraaide … ik zag onze huishoudster, tante Dusya Koshkina, en riep haar toe:
- Zeg het tegen je moeder, we eten wat soep en komen!
- Wat voor soep? - Riep tante Dusya luid.
De vrouw liet mijn hand los en rende weg.
Tante Dusya bracht me naar huis. Toen ze zag dat de gelei van timmerlijm op het raam was gelast, vroeg ze huilend haar moeder om haar wat te geven, zei ze dat haar dochter Dunya stervende was van de honger. Moeder kon niet weigeren en gaf haar een kommetje - de vrouw van de conciërge redde me tenslotte van een vreselijke dood.
'S Avonds, toen mijn vader thuiskwam van zijn werk, vertelden mijn ouders me dat zelfs sommige ouders hun kinderen opeten en dat je nergens heen kunt met vreemden. Ik mocht niet meer de straat op. Maar nu, na deze verhalen, was ik zelfs bang voor mijn ouders. Zelfs toen de moeder, die nooit uit bed kwam, ooit om wat water vroeg, deed ik alsof ik het niet hoorde. Ze zat in de hoek van de kamer, tegenover de deur, klaar om op te springen als er iets gebeurde en weg te rennen. 'S Avonds probeerde mijn vader me naar mijn moeder te brengen en legde uit dat dit niet mocht. Maar ik had besloten dat ze me gingen opeten en schreeuwde het uit dat de buren kwamen rennen.
Na de oorlog studeerde ik af van zeven klassen en ging ik naar de handelsopleiding. Ze ontving een paspoort op 16-jarige leeftijd en werkte in een bakkerij in Herzen Street en vervolgens op Nevsky Prospect. De herinnering aan de verschrikkingen van de blokkade bleef voor altijd bij me.
